Homens...

Quem disse que os homens são todos iguais, disse-o a quente, porque nos enfurecem, a gozar, porque eles provocam o nosso escárnio, na ignorância, porque permanecerão sempre um mistério para nós, ou a generalizar, porque, de facto, são todos muuuuuito parecidos.

Para mim, há dois grandes grupos: os filhos-da-mãe, ou trastes, e os meninos-da-mamã, ou tristes.

Todos os homens têm obsessões. Geralmente, a maior é o futebol. Os trastes são do Sporting. Os tristes, fazem parte dos outros clubes. Desses, há os insuportáveis, que são do Porto, e os mesmo-tristes, que são de um clube a que chamam Glorioso, por não saberem o que quer dizer “Glória”. Há que dizer que os três homens mais espectaculares que já conheci, de entre os quais o meu avô, pertencem a este clube vermelho (de vergonha) e branco (de… não se passa nada), o que vem provar a teoria feminina de que não há homens perfeitos. Três homens inteligentes, bonitos, cultos, informados… e adeptos de um clube cuja mascote dissemina a gripe das aves… estão apresentados.

Então, temos os filhos-da-mãe. Estes olham sempre para ti com um olhar que diz “eu sou do teu sexo oposto”, com um olhar sorridente que parece estar permanentemente a gozar com a tua cara, tipo Mel Gibson ou Bruce Willis; falam-te sempre baixinho, para teres que te aproximar mais deles; gostam de te tocar subtilmente num braço, numa perna ou tirar cabelos do teu casaco, compor-te uma madeixa rebelde ou, tirar-te uma pestana da bochecha; são uns dissimulados: dão uma no cravo e outra na ferradura; flirtam com todas as mulheres, mas ficam doentes quando um desconhecido te pergunta as horas a sorrir; dizem mal de todos os teus amigos masculinos, mas têm muitas “amiguinhas”; parecem nem ouvir o que dizes e depois atiram-te para cima uma frase que disseste há muitos meses… são irresistíveis.

Os meninos-da-mamã são os homens que deviam ter nascido gajas. Os bonzinhos. Os sensíveis. Os arrumadinhos. Os dependentes. Os melgas. Os inseguros. Os trágicos. Os exagerados. Os egocêntricos. Os carentes. Para isso, antes as mulheres, cacete, não há paciência.

Os meninos-da-mamã exigem a tua atenção constante, os filhos-da-mãe não te ligam nenhuma, por isso andas sempre atrás deles; os meninos-da-mamã dizem-te milhares de vezes que te amam e perguntam-te outras tantas se tu também, os filhos-da-mãe não te dizem nada e riem-se de ti quando és lamechas; os meninos-da-mamã adoram que os engraxes, mesmo que mintas descaradamente, os filhos-da-mãe desancam-te quando és exagerada, ridicularizam-te se te apanham a mentir e não podiam estar menos interessados no que pensas deles, porque eles sabem que são o máximo.

Eu, se fosse gajo, preferiria ser um filho-da-mãe, porque, convenhamos… quem conhece o James Bond acha graça ao Calimero?