Despedida

Despeço-me aqui de dois mil e oito, um ano que não vai deixar saudades.

Despeço-me aqui, assim, porque li um post da Teia que me apeteceu, muito simplesmente, copiar e colar aqui, sem mais delongas, ide vê-lo.

Despeço-me quando, inclusivamente, disse à Teia que não iria publicar nenhum post, por todos os motivos e mais alguns.

Despeço-me, contudo, de um ano que teve os seus momentos inesquecíveis. Bons e maus, como os de todas as vidas vulgares.

Despeço-me do ano que viu nascer o meu blogue, do dia para a noite, sem tempo de gestação, como quase todas as decisões que tomo na vida que se revelam acertadas.

Despeço-me, também, de um ano de estagnação e solidão, de frustração e ansiedade, de velocidade e trabalho, de tempo que parece, agora, perdido para sempre e mal gasto.

Despeço-me sem saudade ou nostalgia, sem lágrimas ou sorrisos, sem arrependimentos ou esperanças que, à passagem da meia-noite, tudo vá ser diferente. Acreditam mesmo nisso ou cumprem apenas uma boa desculpa para uma festa em dias que não estão para isso?

Despeço-me sem rituais, que estou com uma gripe de meter medo ao susto e a Passagem de Ano em casa da S. ficou, para mim, sem efeito.

Despeço-me de trezentos e sessenta e seis dias de tornados que não deixaram pedra sobre pedra embora tenham sido sempre isso, vendavais em círculo, repetições, déjà-vues.

Despeço-me de momentos difíceis em que encontrei bons amigos, que não encontraria, certamente, em dias de sol. Desses espero jamais me despedir. Daqueles que me acompanharam em Maio e Junho, sobretudo desses.

Despeço-me de dois mil e oito. Sim. Despeço-me sem planos, sem decisões de mudança, sem listas, sem expectativas. O melhor do Mundo surge sempre que não estamos à espera. Sem expectativas, o que vier é lucro.

Museu do Oriente

Pronto, OK. A pedido de várias famílias (não muitas, vá, mas distintas) o estaminé reabre com a mesma gerência durante o período de pausa, em virtude da patroa ter ganho um prémio no Euromilhões. Pois foi. A senhora da tabacaria ia-me matando de susto quando pôs o bilhetinho na máquina e, enquanto eu folheava desinteressada uma revista cor-de-rosa, se sai com esta pérola: “(diminuitivo do diminuitivo)!!! Ganhaste um dinheirão!” Ia morrendo, até perceber que o dinheirão era menos de trinta euros. Não me estou a queixar, mas tive um ensaio geral do que se passaria se fosse “O Prémio”. E vou redigir um testamento já a seguir, para o caso de isso um dia acontecer, que eu morro logo na horinha e a haver Bahamas, é para a minha mãe… Claro que vim para casa a resmungar com a taquicardia e a rir-me intimamente da ironia de isso acontecer depois do post “Aviso”. Decidi logo que tinha que escrever qualquer coisita… tenho é pouco assunto. Ou talvez não.
Hoje fui com uma amiga visitar o Museu do Oriente. A ideia foi do marido dela, ai, e tal, ainda nunca lá fui, e eu logo, nem eu, nem eu, vamos, vamos lá, uma exposiçãozita é mesmo do que estou a precisar, que já nem vejo shoppings e embrulhos e sacos de plástico e fitas à frente. Combinámos isto a 25, num café preguiçoso que tomámos no único sítio aberto que encontrámos. Hoje, o macho estava de molho gripal, e a minha amiga achou que, visto eu estar em retiro permanente numa cidade onde não se passa nada e o que se passa está sempre esgotado, não me ia fazer a desfeita.
Belo dia para se sair de casa. Chovia que Deus a dava e, se há coisa que me tira do sério (como se a seriedade fosse uma das minhas melhores qualidades) é a chuva aliada ao frio. Mas ora bolas, cacete, depois de tanto dia a vegetar em frente à televisão, o “esquadrão da cultura” não se ia deixar intimidar por o céu ameaçar cair-lhe em cima da cabeça, isso é que não.
E fomos. E foi o máximo. Vimos uma exposição temporária de máscaras usadas para teatro e tributos religiosos. Passou-me várias vezes pela cabeça que máscara por máscara, antes a minha, que sempre dá um ar semi-natural à cara que Deus me deu. Com mais ou menos maquilhagem, antes isso que andar por aí a tentar agradar aos Deuses disfarçada de macaco, (Os indianos e os indonésios adoram máscaras de macaco, não percebo), papagaio ou leão sem juba. Ou de concubina. Eu e a minha amiga ainda nos fartámos de dissertar com a história do concubinato, que isto da cultura também é, como todas as áreas de discussão existentes, pretexto para se falar de sexo. Adiante.
Avançámos destemidas para as exposições permanentes. Adorámos. O museu é enorme, e criaram um ambiente fenomenal, com pouquíssima luz e tudo em tons de negro e vermelho, só cortados pela luz e cor das vitrinas e objectos nelas expostos. Claro que, dada a dimensão do bicho, estivemos várias horas lá metidas dentro, e as conversas variavam entre o intelectual (pérolas, pérolas, que nós somos as duas cultíssimas) e o profundamente fútil. Às tantas deu-me uma azia “asiática” e fomos ao café. Fiquei triste por não encontrar um ambiente japonês em que servissem chá connosco sentadas no chão, mas o que se arranjou foram meias-de-leite e queques e voltámos para ver as outras salas.
No segundo andar, fomos dar com uma exposição sobre divindades orientais, aprendi umas coisas sobre o Taoísmo, e o Hinduísmo, e as religiões japonesas, o Budismo, enfim, lá andámos nós feitas parvas, a observar de perto a nossa ignorância. Que é muita, como a de todas as pessoas cultas como nós.
Aconselho o museu a todas as mentes abertas e curiosas. Levem sapatos confortáveis. Arrisquem uma visita guiada, que eu e a minha amiga adesivámo-nos a uma em que um puto beto muito “sei-lá” dizia que as caixinhas onde os guerreiros samurais guardavam o chá nos cintos eram semelhantes a isqueiros zippo (é claro que uma cretina como eu nunca mais na vida vai decorar o nome correcto das ditas caixas e cacarejou o tempo todo à amiga que “faltava ver os zippos com atenção, pá, ainda não fomos aos zippos…”) e que o capacete do Darth Vader tinha sido inspirado nas armaduras dos samurais (fazendo com que a imbecil de serviço, eu, não resistisse a trautear a música do Star Wars sempre que nos aproximávamos de algo que tivesse remotamente a haver com samurais…)
Depois de tanto Natal e Cristo nas palhinhas, acho que enfureci também os deuses asiáticos. Ou não. No meio de tanta divindade, não vi nenhuma ao sentido de humor, mas os orientais são, pelo menos, mais pragmáticos e menos hipócritas, o que quer dizer que talvez me perdoassem as brincadeiras mais facilmente. E não acredito que, perante uma pedra que simboliza um falo de dimensões que impõem, pelo menos, respeito, os deuses não estejam à espera de comentários menos próprios de duas comuns mortais. De sentido de humor cáustico.

Aviso

Avisam-se os clientes habituais deste modesto estaminé que o mesmo encerrará para balanço até ao Ano Novo, a não ser que surja um motivo de força maior. Onde se lê motivo de força maior deverá ler-se um verdadeiro milagre.
O balanço deve-se às festas que se avizinham, que a autora não quer comentar, por falta de espírito e, desta vez, falta de criatividade para o fingir. A autora alvitra que esgotou a sua criatividade toda no decorrer dos últimos dias, em que andou de cara alegre quando só lhe apetecia fugir, e permaneceu a trabalhar até ao final das suas competências e obrigações, fazendo-se valer de um mundo inventado e paralelo em que teria alguns neurónios activos, quando tal deixou de ser o caso lá para meados de Novembro.
Mais se acrescenta que os caros clientes só terão notícias frescas se acontecer um de dois cenários: ganhar o euromilhões, e encerrar o estaminé de vez antes de emigrar para as Bahamas, ou descer na autora um encosto de Pai Natal ou Rena Rudolfo, o que é deveras improvável, dadas as circunstâncias actuais, pouco propícias a sinos, bolas, presentes, paz e amor.
Este tempo de balanço deverá servir, assim, para tomar vitaminas, arranjar uma farmácia onde se vendam comprimidos de boa disposição, e uma qualquer loja de conveniência que tenha disponíveis tabletes de esquecimento selectivo para fases menos boas da vida, palavras menos agradáveis e silêncios piores ainda. Esperamos voltar em Janeiro cheios de energia e com o passado livre de lixo tóxico.
Com os maiores cumprimentos e desejos de festas felizes,
A Gerência

Almas-Gémeas

Na sua obra O Banquete, Platão teoriza sobre o amor. Apresenta-nos uma argumentação na qual, nos primórdios da humanidade, todos os seres teriam sido híbridos. Pares unidos corporeamente e que nem sempre teriam dois sexos diferentes. Pares que, por um motivo que já não lembro, li a obra há muitos anos, teriam depois sido divididos em dois com a responsabilidade e o dever de reencontrar as suas metades em vidas subsequentes. Explica assim o amor, o heterossexual e o homossexual, com a mesma naturalidade.
Gosto muito desta teoria. Sou uma romântica e acredito em almas gémeas. Simplesmente não acredito que essas almas se tenham dividido ao meio, e seja tudo uma questão de pares. Acho que algumas dessas almas foram estilhaçadas em várias. Não sei precisamente em quantas. Mas sei que, no meu percurso de trinta e três anos, já reconheci, pelo menos, duas. Uma é a minha mãe. Outra é um amor que tive. E tenho, porque o amor é eterno. Acredito que o amor verdadeiro não morre antes de nós. Não é substituído por outros. Acredito que posso amar vários homens sem trair nenhum. Acredito que o amor é uma soma, não uma substituição. E devemos entregar-nos a um de cada vez, respeitá-lo com lealdade, viver exclusivamente para esse, sem contudo fazermos tábua rasa do anterior, negá-lo, apagá-lo, ignorar a sua existência ou desrespeitar a importância que, a ser verdadeiro, terá sempre.
As minhas almas gémeas são ambas pessoas com quem entro frequentemente em conflito. Com quem tenho relações de amor-ódio, sendo o ódio a face lunar da frustração das ausências, de momentos em que não nos encontramos no meio das nossas vidas e de todo o ruído envolvente, momentos de perda de intimidade e sintonia.
Havendo o conflito, o uso de palavras duma dureza avassaladora, o frequente desgosto e a mútua violência de atitudes, como se pode afirmar, como posso eu ter certeza absoluta, que estou perante uma alma gémea, na presença da minha mãe e de determinada figura masculina? É uma questão de osmose. E esta palavra traz sempre uma ironia implícita porque soa a champô, mas é uma palavra que eu adoro e uso muito raramente. Com homens apliquei-a apenas uma vez, e nunca a desdisse ou dela me arrependi. Com a minha mãe é tão frequente que só não assusta porque caiu num ciclo de rotinas avassalador.
Diz Paulo Coelho, num dos seus livros, que agora já não leio mas me acompanharam em tempos, e que critico com conhecimento de causa, mas me marcaram em muitos aspectos, que “as almas-gémeas se reconhecem pelo brilho dos olhos”. Não só, mas também. No meio da mentira, da máscara, da transparência e da invisibilidade, há olhares que não conseguimos, porque a alma fala mais rápido que o corpo, e o coração se sobrepõe involuntariamente ao cérebro, evitar. Esses olhares, que expressam uma verdade inconsciente e involuntária, escondida ou envergonhada, esses olhares são reconhecidos pelo outro sem margem para quaisquer dúvidas. As duas almas (ou a mesma alma) aí, comungam, e não há palavras mentirosas que ludibriem a posteriori o que foi dito por instâncias superiores a dois corpos teimosos.
Acredito em almas gémeas e conheço duas das minhas. Não sei se fazemos parte duma única anterior e primordial, ou se somos almas irmãs, mas sei que se passam coisas entre nós que vão muito além de explicações racionais e científicas, e que por isso entram na natureza do absurdo e, aos olhos de outros e por vezes aos meus, do ridículo.

Sei que eu e a minha mãe temos na nossa história vários casos de telepatia, acredite quem quiser. Sei que temos muitos casos de simultaneidade de acções e pensamentos. Sei que temos casos em que uma sofre de um desconforto inexplicável para, no final da noite, falar com a outra e esta estar metida em sarilhos graves. Eu e a minha mãe temos uma relação que vai muito para além do amor maternal/filial. Aliás, vivi toda a minha vida convencida de que somos a verdadeira negação do que este tipo de amor é suposto ser, a nível convencional. Desempenhamos, desde o início, papéis muito dissolvidos um no outro. Há, então, quem me acuse à boca cheia de ser uma má filha. Porque as noções de respeito, de autoridade e de status, convencionalmente aceites, não cabem na nossa interacção. Se calhar, a nível de papéis sociais, falhamos muito ambas nos nossos. Mas não há ninguém no Mundo que goste mais de mim que ela. E o contrário também é verdadeiro. Muitas vezes quem nos rodeia diz que somos doentias. Eu digo, apenas, que somos almas gémeas. Enfiadas em corpos com papéis sociais que não permitem igualdade de respostas e atitudes, ela sempre acima, “Sou tua mãe, vê lá como é que falas…”.
Acredito em almas gémeas, e o meu estilhaço masculino arrasta-se pela vida num caminho paralelo ao meu. Já aprendi a aceitar que duas rectas paralelas jamais se encontram, mas as nossas seguem caminhos separados que estão desenhados num espaço suficientemente próximo para que nos consigamos observar de lés-a-lés. Sempre falámos em silêncio, a distância que nos separa não é grande novidade. Nunca acreditámos em palavras ditas com a profunda seriedade de quem está a ser sincero, por isso a ausência de discurso não muda grande coisa. E sempre identificámos entrelinhas, por isso continuamos ambos a escrever, mas agora para outros lerem o que sabemos ser dirigido, em primeiro lugar, ao nosso outro. E não tenho dúvidas de que continuamos a sorrir o mesmo sorriso. E a achar graça a coisas que mais ninguém acha. E a partilhar as mesmas paixões e os mesmos interesses. E a dizer as mesmas coisas em uníssono. Não preciso de o ter ao meu lado para saber que é ao meu lado que ele caminhará sempre. Embora numa recta paralela. Estaremos sempre sintonizados no mesmo posto. Mesmo agora, que seguimos vidas distintas, sem nos determos muito a lamentar o facto de isso acontecer.
As almas-gémeas, acho eu, por experiência, não sentem grande necessidade de partilhar mais que a profunda sorte de se terem encontrado em tempo útil. A identificação é o supremo milagre. O amor é inevitável e existe, mesmo que não seja vivido como é suposto que aconteça entre os homens. Aquelas pessoas fazem parte de algo que em mim é maior. E, de cada vez que os nossos olhos se encontram, eu sei disso e elas também. Embora nenhuma das duas acredite em almas-gémeas. A verdade é que nenhuma das duas jamais soube explicar que tipo de envolvimento tem comigo. E eu sei. Porque sou romântica, e explico tudo aquilo que não tem explicação pelo grande mistério que é o amor supremo.

Fim de Período

Pronto, acabou. O primeiro período lectivo terminou, e com ele, três meses de cansaço e emoções. Não cabem aqui as transformações que vieram entretanto, a volta que levou a minha vida. Foi uma montanha-russa de acontecimentos, um desgaste que em Outubro me fazia suspirar por férias e, agora que elas estão à porta, nem sequer grande gozo dão, tal é o trapo que me sinto.

Começa a nostalgia dos colegas que vimos partir em dois anos, de outros que estão agora de malas feitas, e de todos aqueles que vamos deixar dentro de meia-dúzia de meses.

Começa a ansiedade do momento que se aproxima, o momento de roleta-russa em que apostamos o futuro, de forma teoricamente planeada. Os concursos. As vozes que me confundem o espírito. A minha mãe a dizer, fica. Não te mudes para o Algarve, onde não conheces ninguém, não venhas para Lisboa, que te habilitas a ir parar a uma escola a anos-luz da realidade a que estás habituada, longe de mim na mesma, sem qualidade de vida, a arriscar passares horas em filas ou transportes públicos, fica.

Os meus amigos daqui, fica. Já te habituaste a isto, estás integrada, gostamos de ti, fica.

E o medo. O medo de partir para me arrepender mal saiam os resultados. O medo do desconhecido ser muito pior que aquilo que tenho, vou tendo, aqui, nesta cidade de que não gosto, deste ambiente pequenino, desta gente que se conhece de vista e assume que se conhece bem, destas pessoas que nos julgam e condenam, e opinam e criticam. Desta cidade que não nos deixa assentar os cotovelos na mesa e resiste a tudo o que é diferente.

Tudo aqui me oprime e não me deixa respirar. Se respirar melhor noutro sítio, serei mais feliz, longe de tanta gente de quem aprendi a gostar, longe de outros que amo como se fossem meus sem, contudo, o serem?

E depois, há pessoas, pessoas de quem gosto e que sei que gostam de mim, que me dizem, vai. Vai-te embora. Tu és mais que isto, tu mereces melhor, tu tens o mundo à tua espera, e liberdade para o conquistar. Vai. Vai fazer de ti o teu destino maior. E olho para a minha vida estagnada, e dói-me que não me peçam que fique, e queria muito ouvir uma opinião unânime de todos os que amo e me interessam. Gostava que me dissessem todos o mesmo. Para poder seguir os seus conselhos. Para poder, depois, culpar alguém que não seja eu mesma.

Porque a minha vida estagnou, apesar de tudo de novo que estes meses trouxeram. Porque ando há um ano sem encontrar grande sentido para a minha presença aqui. Mas a verdade é que esse sentido, o sentido da minha presença, vai continuar incógnito, seja onde for.

Estou muito triste. Muito angustiada. Não tarda nada os dados vão rolar e, seja qual for o resultado, há coisas que vou perder para sempre. O convívio diário com os meus amigos da escola, todos os do grupo, desse grupo que, vá ou fique, nunca mais vai ser o mesmo. Decidirei ser dos que ficam, ou dos que partem?

Detesto esta minha liberdade de decidir tudo sozinha sem ter que prestar contas a ninguém. O que para uns é um sonho, para outros será sempre uma maldição.

Because... (parte 1,5)

Porque hoje fui ao hi5 e um dos meus amigos escreveu no bloco de recortes "Não deixes uma só palavra por dizer. Amanhã pode o vento soprar noutra direcção.".

Porque sei que há muita gente importante que guarda coisas que não diz, prefere calá-las ou adiá-las.

Porque a anos-luz de imaginar que hoje ia ler esta frase no hi5, me passou pela cabeça, hoje à tarde, o pensamento peregrino "e se hoje, por acaso, me espetasse de carro e tudo acabasse de repente... como se sentiriam as pessoas que têm coisas para me dizer e não o fazem? Continuariam a achar que é melhor assim? Sentir-se-iam com a consciência tranquila por ter evitado males maiores? Recordar-me-iam com carinho e sem culpas?".

Porque no meio destes pensamentos mórbidos que me assolam de quando em vez, que a morte e a efemeridade são temas muito recorrentes na minha consciência, pensei na situação contrária: "Terei eu coisas importantes por dizer?"

Porque encontrei então a paz numa lista mental de pessoas que percorri num breve instante. Não. Eu, de momento, estou bem. Estou muito bem comigo e com os meus. Não está nada por dizer. Os meus colegas até me chamam "Língua de Trapos". Uma amiga minha muito querida, quando digo, vá, podes confiar que eu sou um poço sem fundo, responde, pois és, mas fazes muito eco...

Porque ao lembrar-me disto consigo sorrir.

Porque os que amo não estão na ignorância dos meus sentimentos precisos.

E porque, por via das dúvidas, mandei uma mensagem à minha mãe. Uma mensagem que dizia, simplesmente, "adoro-te".

Because...

Dia complicado.
Porque tinha que ser, a data a isso obriga.
Porque ontem houve noitada na Cidade de Deus, sob pretexto da Ceia de Natal da escola, e eu começo a achar que já não tenho idade para isto, copos e petiscos em dias de semana.
Porque tive uma dor de cabeça monumental.
Porque quando estou cansada fico com mau feitio. Quero dizer, com pior feitio.
Porque em dias como o de hoje, só me apetece chorar. E choro.
Porque é sempre nestes dias que alguém me resolve dizer as palavras erradas no momento certo ou as certas no momento errado, e hoje não foi excepção.
Porque não me consigo concentrar, e o diabrete fala mais alto que o grilo falante, apesar de tudo o que tenho para fazer.
Porque cumpro todas as obrigações consciente de que são isso mesmo, obrigações.
Porque o tempo dói a passar e os ponteiros do relógio não avançam.
Porque está um frio horrível, e o frio faz-me sentir muito sozinha, não sei porquê.
Porque me apetecia muito um carinho e não o tive.
Porque nem me apetece muito escrever, e ainda assim tenho que o fazer, se não dou em doida.
Porque tenho a noção de que este post está deplorável e ainda assim vou publicá-lo, porque tenho que me fazer ouvir de alguma forma.
Porque não se começam frases por “porque” como eu digo sempre aos meus alunos, e como se vê, o que digo não corresponde ao que faço e não sou exemplo para ninguém.
Porque, por mais que tente, ainda não desaprendi a chorar.

Listas de Deve-e-Haver

Hoje o dia correu bem. Se excluirmos o detalhe (importante) de estar um frio horroroso, e outro (ainda mais importante) de ser a última semana de aulas e andar já tudo em estado de sítio com as avaliações dos gaiatos, mais o programa alunos, mais os memorandos a secretários e DTs, mais os testes e trabalhos ainda por ver, mais as listas de conteúdos e a numeração das aulas dadas… pensando bem, o dia correu até muito aceitavelmente.
Arranjei tempo para ir ter com a S., a amiga que eu tenho mais parecida com família na Cidade de Deus. A família dela adoptou-me quando cá vim parar de pára-quedas, ainda mal saída da adolescência. Fomos colegas na Faculdade, fazíamos parte do mesmo grupo de amigas, éramos já muito próximas, mas nada que se compare à actualidade. Depois disso, já vivi em casa da avó dela. Já acompanhei todo o processo de nascimento e crescimento dos seus filhos, meus sobrinhos. Já estive presente em festas de aniversário e Ano Novo com a família toda. Patuscadas, churrascadas, férias, tudo, o embrulho completo. Foi ela que me disse, há uns anos, vais concorrer para Lisboa para quê? Compra cá casa que é aqui que está a tua família. A primogénita dela há-de ser sempre a MINHA afilhada, por muito que os padrinhos verdadeiros se insurjam contra a dura realidade. E ela hoje disse-me “Ontem à noite fui, pela primeira vez, ao teu blogue, mas não consegui deixar comentários, não percebo nada destas modernices e estive quase para te telefonar”. Ri-me, claro. É tão boa a informática como a Francês e Espanhol, e acreditem, vocês não a querem ouvir ler o Astérix em Francês em voz alta às tantas da manhã, nem estar presentes quando ela diz aos funcionários da recepção de um hotel em Palma de Maiorca “La chiave, por favior… obrigadia”.
Queria comentar o post do JadeMobile. Disse que tinha muitas aventuras para contar. Hoje dei conta que há um sem número de pessoas com histórias para contar à minha pala ao volante. Nenhuma delas me deixa ficar especialmente bonita na fotografia…enfim, com amigos destes, mais vale apostar nos inimigos!
E isto fez-me lembrar duas coisas. Primeiro, o Natal. Os leitores não esperem de mim textos, comentários ou outras referências que não esta, ao Natal. Não é, de facto, tema que me apaixone. De todo. Estar com a S. e ir ter com a minha mãe é o mais perto que consigo estar do espírito. É o mais perto que consigo chegar da noção de família. E tudo o resto, excluindo a família, nisso a que se chama Natal, para mim, é fantochada. Como dizia hoje a um amigo meu sobre política, não me façam falar daquilo que não percebo, desconheço ou não atinjo.
Depois, vem a questão da reciprocidade. A revolta da S. com as novas tecnologias por não me ter deixado um comentário a textos que lhe diziam directamente respeito, que há vários, aqui no blogue. A forma como roubou horas ao sono para ler o mais possível. O modo como disse, faz-te tão bem, escrever. Tudo isso mexeu comigo. Faço as coisas sempre sem pensar em retribuições. Presentes, então, adoro dar, fora de horas e de surpresa, por nada de especial que não seja gostar das pessoas. E farto-me de escrever textos bonitos a pessoas que, muitas vezes, nem sequer os lêem. Mas quando finalmente o fazem, gosto da atitude semelhante à da S. A reciprocidade. A cumplicidade. A retribuição. A preocupação em dizer, li, gostei, senti-me assim, acrescento isto, não acho aquilo nada assim, estou aqui, existo.
Há um tio (primo?) da Mzinha que teve um dia uma tirada brilhante: “Não, não vou ao funeral de fulano de tal, para quê? Já sei que ele também não vai ao meu…” Delicioso. Não é que se esteja à espera, que seja obrigatório, que se cobrem respostas, nada disso. Mas a verdade é que elas separam o trigo do joio. Volta sempre, S. Podes comentar pessoalmente, desde que não seja em Francês. Ou Espanhol.

JadeMobile

Hoje, ao passar os olhos por umas fotos artísticas, lembrei-me da importância dos carros na minha vida.
Já aqui referi que detesto conduzir. Conduzir começou por ser, aliás, o que de mais perto tive na minha vida de uma verdadeira fobia. Lembro-me que, depois de tirar a carta, já com um carro (aquilo não era bem um carro, mas adiante) comprado, descia no elevador do prédio da minha mãe, saía para a rua, olhava para a triste máquina branca estacionada na placa em frente, entrava, puxava o ar, punha-o a trabalhar, metia a mudança, puxava o travão de mão para baixo e, quando era altura de arrancar, começava a suar frio e os pés não se mexiam. Todo o restante corpo tremia violentamente. E voltava a puxar o travão de mão para cima, com toda a força da minha frustração, desligava o carro e ia de transportes públicos ou a pé, para onde quer que fosse.
Depois fui colocada na Cidade de Deus. O meu namorado da altura, que conduzia na perfeição e tinha aprendido a guiar quase antes de andar, trouxe-me o carro para cá e regressou para Lisboa de Expresso, nunca mais me esqueço. Deixou-me sozinha na estação dos autocarros, de carro nas unhas e a uma distância de casa de cerca de um quilómetro, mais coisa, menos coisa. E eu conduzi até lá, pois, que remédio. A chorar o caminho todo.
E depois foi a velha história, a necessidade aguça o engenho. E agora conduzo (mal e desconfortavelmente, é verdade) para todo o lado. E quando comprei o meu segundo carro, um golf vermelho que depressa passou a cor-de-rosa, comecei a ganhar um sentimento especial pela latinha de transporte.
Esse meu carro acompanhou-me nas maiores viagens que fiz, num ano que fui colocada no Norte, a 400Km de casa, numa vila que quase não vem no mapa, no meio de uma serra de estradas para esquecer. E viveu comigo momentos inesquecíveis. Intensos. Apaixonantes e apaixonados. Maravilhosos. Os alunos deixavam-me flores presas ao limpa pára-brisas. A minha colega de casa estacionava-mo sozinha, do banco do pendura, comigo apenas a fazer pontos de embraiagem do lado do condutor, e aos gritos “Não cabe, pá, vais-me partir o chasso todo!”...
Tive imensa pena de o vender. E, de há uns anos a esta parte, quem me acompanha é o JadeMobile. Preto, mas cheio de Hello-Kittys e Nicis, Cds e papéis, embalagens vazias de sumo e iogurte e pratas de chocolate. Este não me dá as abébias que o outro dava. O meu outro carro era pesado, seguro, estável. Este é nervoso e um bocado parvo, como eu, de resto.Tem venetas. Uma vez lembrou-se que, quer fizesse chuva ou sol, se estivesse ligado, todos os limpa pára-brisas teriam que funcionar ao mesmo tempo, a dizer adeus aos transeuntes estupefactos. De outra vez, achou que devia continuar ligado e a funcionar, mesmo depois de lhe ter retirado a chave. Curto-circuito, dizia o meu electricista de boca aberta. Eu chamo-lhe personalidade forte, carregada de uma enorme estupidez natural. Tal como a dona.
Mas, ao olhar as tais fotos artísticas com atenção e inveja, aquelas que vi há pouco, recordei que foi neste carro que recebi o melhor beijo da minha vida, aquele que estará entre os momentos kodak que me assolarão a mente quando os olhos se fecharem pela última vez. Foi neste carro, então, que, num dia de chuva, um sol brilhou intensamente, como eu nunca tinha visto. Como acho que é difícil tornar a ver. E tive um vislumbre do que é estar-se grato a um carro. E que talvez seja por isso que o meu inconsciente obrigue a que um dos meus gestos mais genuínos seja abraçar-lhe o volante e assim permanecer num tempo subitamente imóvel, a ver a vida passar do lado de fora. Um abraço sempre melancólico, de quem tem saudades. Mas de quem lhe agradece profundamente ser o espaço onde tudo aconteceu.

O Beijo, de Klimt

O dia do meu aniversário foi um dia perfeito. Os presentes que recebi, todos eles, todos, foram muito valiosos. Os materiais e os outros. Eu adoro objectos, adoro chocolates, e gosto sobretudo de gestos e de palavras. O dia do meu aniversário, e os subsequentes, foram ricos em gestos e palavras. E, se há coisa que me comove, são palavras escritas para mim. Tenho uma memória prodigiosa, mas ultimamente ando muito cansada e a memória a curto prazo começa a falhar. Por isso esqueço algumas palavras ditas, ficando apenas com a sensação de que em determinado momento me foi dito algo importante que me mexeu com a essência. Mas é apenas a doce sensação, e não a consubstancialização exacta do momento e da palavra. E isso angustia-me. Às palavras escritas posso regressar quando me apetece e, acreditem, regresso-lhes obsessivamente, para sorrir o mesmo sorriso, rir o mesmo riso ou chorar as mesmas lágrimas.
A minha memória é, cada vez mais, uma memória emocional, e isso é bom, mas insuficiente. E isto para dizer que um dos presentes que me assentou nos olhos e no espírito como uma luva feita à medida da minha mão direita, que não é igual à de mais ninguém, porque tem uns dedinhos que foram operados muitas vezes e simbolizam todas as minhas outras cicatrizes, esse presente, dizia, foi um puzzle de mil peças representando “O Beijo” de Klimt. Este é um dos meus quadros favoritos. Mexe com tudo de bom que eu tenho. À parte a enorme coincidência de ter oferecido um puzzle igualzinho há uns anos a uma grande amiga minha da altura, e ter pensado, e se comprasse dois?, à parte isso, receber esse presente nesta altura da minha vida é um presságio. Um presságio que quero muito considerar bom.
Há umas semanas atrás, por causa de um post da brilhosinhos, apeteceu-me escrever um texto sobre o beijo, e lembrei-me de começar pela referência ao dito quadro. Depois não o fiz, e ainda bem, que nesse dia um amigo meu desabafou que estava com uma grande necessidade de ser tocado e abraçado, beijado e acarinhado, e que ia ao meu blogue desanuviar. E eu pensei, ainda bem que não escrevi o tal texto.
E é hoje o dia. O beijo. O beijo, para mim, é a forma divina que o homem tem de demonstrar o melhor de si aos outros. Estou a falar do beijo que se dá a quem se ama, bem visto. A quem se ama de todos os modos possíveis que o amor veste. O beijinho carinhoso que se dá a uma criança. O beijinho amoroso que se dá a um familiar, à chegada de uma ausência. O beijinho na bochecha de um amigo que não se vê há muito tempo. O beijinho que se dá a um colega que nos escreveu na noite anterior um mail ou um comentário ao nosso blogue que caiu especialmente bem, ou foi especialmente importante. O beijinho. O contacto dos nossos lábios quentinhos no rosto frio de alguém que veio da rua. O contacto dos nossos lábios frios no rosto de alguém que nos espera quente e ansioso em casa. O beijinho de agradecimento por um presente de aniversário que nos surpreendeu e nos comoveu de tal forma que não queremos que as nossas palavras vãs se percam na brisa da tarde, como um Deus que por ela caminha.
Sou uma pessoa que adora beijos. Uma pessoa que adora beijos e beija pouco, tímida e envergonhada dos sentimentos que a assolam e não pode, ou quer, ou sabe demonstrar. Detesto que pessoas que me são pouco íntimas me toquem, é contraditório. Não gosto que me toquem com uma familiaridade que eu não compreendo ou sinto como mútua. Sou uma verdadeira princesinha de gelo, a maior parte do meu tempo. Fico muito incomodada com demonstrações físicas por parte de pessoas com quem não estou à vontade. Talvez por isso me reprima com outras de quem gosto tanto.
Há pessoas, homens e mulheres com quem partilho o quotidiano, que são muito importantes para mim. Há pessoas, homens e mulheres, que me apetece muitas vezes abraçar, acarinhar, fazer uma festa, segurar a mão, passar o braço à volta dos ombros. Há pessoas, homens e mulheres, que me apetece muitas vezes beijar. Porque beijar, repito, é a forma divina que o mortal tem de demonstrar o que de melhor sente por alguém.
E raramente tomo essa iniciativa. Talvez nunca a tome, agora que penso nisso. Se alguém importante me abraça, abraço de volta com força. Se alguém importante me dá um beijo, demoro o meu rosto nesse contacto. Mas intimida-me ser agente desses gestos. Mesmo quando aqueles de quem gosto estão mesmo a pedi-los, seja porque lhes desapareceu o cão que os acompanhou durante anos, porque fizeram um exame médico cujo resultado temem, porque o dia lhes correu num cenário dantesco ou porque me ofereceram de presente uma atitude que só um grande beijo poderia recompensar à altura.
A minha memória é, cada vez mais, uma memória emocional. E o beijo é a forma sublime de eternizar uma emoção. Por isso, guardo no corpo, como uma tatuagem, alguns escassos beijos que me marcaram. E guardo na alma, com um eterno suspiro e uma lágrima suspensa que jamais chega a brotar, todos os beijos que não dei, e que são bem mais numerosos. Aqueles que continuo a não dar, sabendo que esses, os que primam pela ausência, são os únicos que doem. Apesar de não perderem o que de divino todos eles têm.

Transparência e Invisibilidade

“Em Portrait of an Invisible Man, o pai de Auster é definido pela própria indefinição dos adjectivos que servem para o caracterizar. É uma figura ausente, não só a nível familiar, mas na sua dimensão pessoal e íntima. A ausência, a invisibilidade, a fragmentação e a solidão são aspectos marcantes na personalidade da figura paterna do autor, figura essa que Freud considera a primeira referência de identificação do ego. Auster oscila assim, ao longo da sua introspecção, entre a opinião de que o pai fora alguém vazio de vida interior e o senso comum de que alguém assim não existe. Contudo, apresenta-nos alguém reduzido a uma dimensão estritamente social, opaco e impenetrável na sua essência, inábil nas relações interpessoais, assumindo várias personae que funcionam como marionetas que manipula de um lugar escuro. Ao longo do texto, Auster tenta explicar esta necessidade paterna de recorrer a máscaras pelo desespero interior de ele próprio, enquanto criança, ter perdido o seu pai em consequência de uma tragédia familiar que o lançaria para um desespero interior. Seria esta invisibilidade uma estratégia de defesa para minimizar a sua fricção com o mundo, e o traço mais pungente que assombra a família Auster durante várias gerações. A invisibilidade gera a solidão de alguém que recusa ser visto pelo outro e se esconde até não haver nada mais a esconder. Esta solidão reverte-se de dois aspectos distintos: ou o isolamento da consciência privada atira o sujeito para uma incapacidade de auto-contemplação e o anula ao olhar do outro ou, pelo contrário, o sujeito se perde de si próprio, abrindo assim caminho a encontrar-se, a auto-criar-se em vez de se auto-destruir.”

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Esta é uma parte muito pequena da minha pretensa dissertação sobre Auster.
Vem a propósito dos meus textos sobre transparência.
O Homem Invisível (homem enquanto sujeito, claro está) não é um ser simplesmente transparente. É um sujeito destituído de vida interior, fruto de um trauma emocional complexo que culminou numa deliberada auto-anulação. O Homem Invisível não é mentiroso ou fraudulento, nem vive vidas paralelas ou ficcionais. O Homem Invisível não vive, simplesmente. Opera marionetas que nem suas são. Observa, sem opinião ou desejo, sem julgamento ou culpa, sem pretensão ou vaidade o infinito vazio que é ele mesmo. O Homem Invisível não sente nem cria laços, não reconhece as emoções que provoca nos outros, não treme, não receia, não arrisca, não ganha, não perde. Não vive.
O Homem Invisível não existe. O pai de Auster nunca existiu na sua dimensão paterna, nunca foi realmente amado, foi apenas alvo de uma profunda interrogação, da parte dos seus. Foi lamentado, desgostou, provocou emoções, mas jamais soube o que era senti-las. Tal explica-se, de forma redutora, pela ausência da própria figura paterna, estruturadora primária do seu respectivo ego. Porque não teve pai, nem ninguém que o substituísse em tempo útil, na primeira infância.
Eu, que tenho my issues no que diz respeito a figuras paternas, eu, que me comovo ao ponto de me virem as lágrimas aos olhos perante um pai que não só compra um livro a um filho pequeno, como ainda lhe escreve umas palavras de dedicatória na contra-capa, eu, cujo ego também não deve ter sido muito solidamente delineado a giz quando era pequena, eu… jamais serei o Homem Invisível. Porque sinto, porque quero, porque opino, porque sofro, porque exulto, porque filtro, porque sou, existo. Porque, quer me lamentem, quer me admirem, quer me amem, quer me odeiem, também eu sou sujeito de todas essas sensações em relação aos que me rodeiam. E ser sujeito, activo e interveniente, mata a invisibilidade.
Podemos ser fraudes, podemos viver mentiras, podemos lutar por verdades, podemos esconder-nos com medo, podemos enfrentar o elefante, mas somos. Existimos. Sentimos. Sentimos coisas contraditórias, temíveis, negadas até ao fim por nós próprios ou assumidas com todas as forças, mas sentimos.
Sinto, logo existo. E, por isso, posso ser transparente e sentir-me assim muito mais vezes que as que seria saudáveis. Mas jamais serei invisível. Como o pai de Auster, cuja derradeira invisibilidade foi ter vivido a sua vida de forma tão anti-natura que subverteu o amor mais simples de todos, o amor paternal. E não tendo sido capaz do paternal, jamais obteve o filial. E isso, apesar de tudo, pelas questões apresentadas, é caso raro. Não assenta em violência, em conflito, em questões geracionais. A invisibilidade assenta no vácuo absoluto. E, como tal, o senso comum diz-nos que nunca nada pode chegar a esse ponto. Nem filosoficamente. A invisibilidade é uma impossibilidade natural.

A Perfect Day

Tenho a agradecer, aqui, para que seja publicamente, a todos os que fizeram da minha entrada na Idade de Cristo um dia absolutamente perfeito.

Aos que encheram o blogue de comentários simpáticos, obrigada.

Àquele que não foi para Lisboa e ficou na Cidade de Deus mais quarenta e oito horas para estar comigo uns minutos numa tasca a beber um café, só porque eu fazia anos, obrigada.

A todos os que me ofereceram chocolates, a pensar que chocolates é uma prenda pouco original, para mim, chocolates são algo de muito pessoal: não há ninguém no Mundo que mais goste deles que eu, obrigada.

A quem se lembrou de me enviar um ramo de flores para a escola, Deus do Céu, que surpresa deliciosa, o que eu inchei de orgulho... obrigada.

Aos que me deixaram presentes de surpresa na mala, obrigada.

Àquela que diz que o seu presente foi feito pelas próprias mãos, e ninguém acredita, mas toda a gente começa a acreditar, obrigada.

Àquela que me deu uma arma de arremesso com a nossa fotografia, lindas, lindas, obrigada.

Àquele que me deu um presente surpreendente e brutalmente personalizado, dentro de um envelope, obrigada.

Aos que deixaram comentários ao meu perfil no hi5, obrigada.

Aos que me mandaram sms, alguns logo à meia-noite, obrigada.

Aos que me telefonaram, e que não ouviram metade do que a minha voz afónica disse, obrigada.

Às que me arranjaram o cabelo, e disseram, hoje não é nada, parabéns e um dia feliz, obrigada.

Àquela que me deu o meu quadro favorito em mil peças para que eu comece a reparar nos pormenores, obrigada.

Aos que me deram abraços e beijos que eu não esperava, obrigada.

Às que me cantaram os parabéns aos gritos no meio da rua e acrescentaram à música " Para a menina (nome verdadeiro) professora na escola (nome verdadeiro) das turmas (números verdadeiros), uma salva de palmas", comigo a andar cinquenta metros à frente a fingir que não era nada comigo, obrigada.

Aos que me cantaram os parabéns aos gritos e de pé, antes de um teste, numa sala de aula, e em Inglês, comigo de cócoras debaixo da mesa, que vergonha, obrigada.

Aos alunos todos a que não dei aulas e ainda assim fizeram questão de me procurar noutras salas, no bar, nos corredores, fora da escola, na sala de profes, obrigada.

Àquele que não fez ondas e que me surpreende muitas vezes em dias de não-aniversário, obrigada.

E à minha mãe, que me enviou prendas por ela, pela Guida, pelo Quicas e ainda outras de bónus, muito obrigada.

E a ordem é absolutamente arbitrária. Foram todos perfeitos.

Obrigada por um dia PERFEITO.

A Idade de Cristo

Pois é. Este é o último dia dos meus 32 anos. Amanhã, quando acordar, terei a idade de Cristo. A última que ele teve, a derradeira e permanente, aquela com que foi crucificado. Isto, de facto, promete. Hoje, na escola, não faltaram voluntários para amanhã me levarem a tal cruz, mas meus queridos romanos, cruz já todos nós temos para carregar, e como tal, deixem lá isso.

Os meus alunos começaram já hoje a infernizar-me o juízo, que estava velha, que tinha apanhado o cabelo para parecer mais nova, ai, e tal, esse penteado tira-lhe vinte anos de cima, agora até parece que tem só trinta e tal, ai e o cacete, botas All-Star novas?, e eu, até que enfim que repararam, não são lindas? amanhã trago-as penduradas nas orelhas a fazer de brincos, para ver se toda a gente dá por elas, caneco, anda uma profe no supra-sumo da fashion e ninguém lhe olha para os pés... e eles, sim, sim, profe, e trancinhas afro, não é mulher não é nada se não vier de trancinhas afro e missangas, vocês não me provoquem, fedelhos, vejam lá se querem perder apostas por desporto, quanto, quanto é que pagam?

E a verdade é que estou mais doente que a gente doente. Estou com a verdadeira carraspana do século. A minha voz, sempre tão melodiosa e bem colocada, puff, foi-se, e é agora muitíssimo mais sexy, é verdade, mas só quando se ouve, que mal tenho pio. O que, dizem as más línguas, é uma benção.

Por isso vos digo, chagas já tenho, entre colegas e alunos que me torram a pachorra; coroa de espinhos, não é difícil: esqueci-me do pente em Lisboa e o meu cabelo imita bem; cruz... sem comentários, a minha cruz é do tamanho de um camiõ atrabexado... enfim, seja eu bem-vinda à idade de Cristo, que a pele dele visto-a eu bem. Só que de All-Stars. E sem dar a outra face, isso é que não.

À Transparência

Costumo dizer que sou uma pessoa transparente. Nos afectos, não consigo fingir. Nem simpatia, nem antipatia, nem amor, nem desamor. Por isso toda a gente sabe com o que conta. As pessoas que não suporto não têm disso a menor dúvida. Os que amo, por mais que me magoem, enquanto amo, sabem que podem contar comigo sempre. E usam e abusam desse privilégio, até ao dia, que nunca sei quando é ou vejo chegar, em que digo basta, e passam duma lista para a outra, irremediável e irreversivelmente.

Sim, sou transparente nos afectos, há quem chame a isso não saber viver, a falha daquele tanto de hipocrisia mais um pouco de diplomacia, regado a uma pretensa dissimulação que o rosto não trai. O meu rosto é muito expressivo. Os meus olhos sorriem muitas vezes a quem não merece sorrisos há muito, e não consigo, por mais que tente, que não o façam. Opto, desde há algum tempo, por evitar olhar muita gente nos olhos, um gesto que em mim é natural. É a minha forma de tentar andar num patamar nem agressivo nem simpático, quando ambas as opções são inusitadas.

Muitas vezes, também, o sentimento de transparência é físico, venho para casa e tenho que me olhar ao espelho para me convencer que existo, e isso acontece quando passo o dia a mandar calar gaiatos que se comportam na sala de aula como se eu lá não estivesse, ou a tentar ser ouvida por colegas que não me dão a palavra, não ligam patavina ao que digo e depois repetem tudo o que eu disse, como de ideias originais se tratasse, e pelas bocas deles, toda a gente ouve. Nesses momentos, a transparência pesa e dói e uma pessoa sente-se muito pequenina.

No entanto... depois de um fim-de-semana em que morri para o Mundo porque valores mais altos se levantaram, em que estive praticamente sem telemóvel e de facto sem internet, em que estive prisioneira de outros castelos de altas torres, em que não estive um momento só e tudo pareceu passar em fast-forward, depois de um fim-de-semana num lugar em que faço sempre falta e sou sempre a mais importante, cheguei a minha casa, finalmente, para me ligar à realidade e descobrir que fui procurada. Tinha muitos mails, tinhas sms em quantidade surpreendente, tinha tentativas de comunicação.

Um dos mails, então, fez-me pensar. Um amigo relatava-me uma história em que determinada pessoa teria tecido comentários maldosos a meu respeito. E esse amigo pedia desculpa por me estar a contar coisas desagradáveis e pedia-me que não ficasse incomodada com isso.

E, de facto, não fiquei. Porque, no fundo, essas atitudes mazinhas e despeitadas, apresentam quem as toma, mas também dizem um pouco sobre mim. Eu sou, de facto, alguém importante e temível, alguém que representa uma ameaça seja de que espécie for, alguém que serve para inimigo, alguém que provoca raivas, ódios, invejas. Ninguém se dá ao trabalho de criticar pessoas como eu, que são incapazes de fazer mal a uma mosca, mesmo que a mosca meta um nojo horrível e seja chata todos os dias logo de manhã, ninguém se dá ao trabalho de dizer mal de pessoas inofensivas, como eu de facto sou, se essas pessoas forem indiferentes. Há algo em mim que desperta sentimentos profundos, bons e maus. E ambos me envaidecem. Porque fazem de mim uma presença forte, uma presença real, incómoda para alguns, so be it.

Sabendo eu que não prejudico ninguém e só gosto que ninguém me chateie, não consigo deixar de sorrir perante o carisma que me atribuem em especial os que não gostam de mim, e me dão a imensa importância de me enxovalhar pelas costas, sempre pelas costas, ou de deixar os tais comentários anónimos maldosos dia após dia, no blogue.

Não sei o que será, se será a gargalhada ruidosa, a tendência para a piada parva, o comentário escarninho sempre pronto, uma forma de viver a minha vida pouco convencional, a ironia com que olho o Mundo sem conseguir pôr panos quentes no quotidiano, a minha incapacidade assumida e óbvia de tolerar gente estúpida, a forma como viro costas ao que não me agrada. Acho que é isso tudo, aliado ao facto de ser uma das pessoas com o pior feitio do Universo, e, ainda assim, uma das que mais se ri.

O meu riso, não tenho dúvidas, é do que mais incomoda, constrange e chateia o resto do Mundo. E eu rio muito. Temos pena, desculpai lá qualquer coisinha, vós, seres trombudos e sérios, respeitáveis e responsáveis, competentes e superiores. A obsessão com a seriedade, a pompa, o formal, o grave, tudo isso me entristece nas pessoas. O achar que a carranca é sinónimo de inteligência e que quem se ri é idiota. Esta forma tuga-inha de ser. De dramatizar, de complicar, de empolar, de considerar que tudo o que é importante tem que ser feito com as maiores trombas do universo. Por isso, hei-de ser sempre olhada de lado nas reuniões de professores. E ainda bem, que adoro, adoro, esta minha maneira alegre (tola, idiota, estúpida, o que queiram) de ser.

Costumo dizer que sou transparente. Mas pelos vistos a minha transparência é o mundo de muita gente. E enquanto assim for, dou-me por feliz sendo tão importante.

Ataques de Riso

No meio da confusão em que se transformou a minha vida nos últimos dias, não me posso queixar. Isto, porque sempre fui uma pessoa divertida. O meu mau humor inato e intrínseco faz rir quem me ouve vociferar. Quanto mais furiosa estou, mais se multiplicam as gargalhadas à minha volta. E as gargalhadas são contagiosas, fazem-me rir por solidariedade. E passam-me logo a fúria e o mau humor, dissolvidos no nonsense.

A verdade tem que ser dita, estes últimos dias têm sido ricos em ataques de fúria. E adivinhem lá: são ataques de fúria em grupo. Desta vez não sou só eu a soltar a língua viperina. Não sou só eu a berrar que nem uma descontrolada. Não sou só eu a dizer palavrões. E, depois disso, não sou só eu a rebentar a rir.

Cheguei tardíssimo hoje a casa, para variar. Vinha esganada de fome e envenenada de cansaço. Vinha revoltada com este sistema completamente obtuso. Vinha em pulgas por uma pizza ao domicílio. Entrei em casa a resmungar com o tempo, e a Mzinha já tinha o jantar quase pronto, e lá se adiou a pizza. A cena não prometia nada de bom, com testes para fazer, outros por corrigir, milhares de tarefas a cumprir. Ainda de casaco vestido, olho para o telemóvel e verifico ter várias chamadas não atendidas. Quando ligo de volta, o interlocutor não demora três segundos a desatar aos gritos, a insultar toda a gente parva com que temos que conviver e, claro, comigo a não resistir e a juntar-me de imediato ao coro de protestos em uníssono. Passámos que tempos nisto, a gritar ao desvario, com a Mzinha a assistir e, claro, a rir-se. Foi uma experiência regeneradora. Deu para jantar a seguir, ainda de casaco vestido, mas muitíssimo mais bem disposta. Depois, fui trabalhar, pois, e a neura voltou.

Nem de propósito, com tudo já pronto para a ordem de impressão, liga-me outro. Nem dois minutos depois, já insultávamos alegremente mais quinhentos. Já falávamos em voz bem mais alta do que seria correcto e suposto, já fazíamos terapia de grupo a dois, (com a Mzinha a assistir, e a rir-se...) sem álcool mas a imitar bem a sua presença.

Quando desliguei, sentia-me leve pela segunda vez esta noite. E foi então que fui ao mail. E o cansaço do trabalho, a irritação com a avaliação, a neura do que se empilha por fazer, as preocupações com amigos, todas as chatices dos últimos dias, tudo isto se juntou em mistura alquímica. Alguns mails e outros tantos comentários a este blogue funcionaram de rastilho a um ataque de riso incontrolável. Uma explosão de riso alarve, imparável, irreprimível. Ri-me até me doerem a barriga e os maxilares. Chorei, literalmente, a rir. E agradeci profundamente a todos os que me mandam palavras hilariantes para o mail. São esses que zelam pela minha saúde mental. São também esses, os que me fazem rir e me aumentam as endorfinas e a auto-estima, que permitem que me deite hoje cheia de esperança.

Porque foi a rir que percebi que vai ficar tudo bem. Que os momentos difíceis, por que passam agora alguns dos meus amigos mais próximos e queridos, e eu com eles, vão passar. Entre gritos, palavrões e insultos ditos em conjunto. Entre pessoas que nos fazem ganhar o dia, a compensar os mares de gente estúpida que temos de engolir de manhã à noite. E entre os ataques de riso a ditar os pontos finais.

Escritos e Escrita

Na semana passada publiquei pouco, escritos mais altos se levantaram. Escrevi coisas deliciosas mas impossíveis de servir como posts. A Moção que levou à suspensão da avaliação na minha escola, por exemplo, contou com o meu dedo mindinho. Nada de original ou criativo, mera correcção de gralhas, mas ainda assim, ocupou-me algum tempo e tenho muito orgulho no resultado final. Principalmente porque detesto gente autoritária que esquece que a autoridade que tem lhe foi atribuída nas urnas, pelo povo, e a exerce agora contra as bases de que se serviu para ser eleita. Porque detesto gente desonesta, manipuladora e abusiva. Que fique claro que estou a falar desses portentos que põem e dispõem do ministério de que sou subalterna. E que fazem tábua rasa de cento e vinte mil vozes que pretendem calar com operações de estética para portuguesinho ver, e dizer, ai, que lindo, o ministério recuou, agora os professores têm que ceder também um bocadinho… quando quem cá anda sabe perfeitamente que o ministério não recuou ponta de corno. A ver vamos se nos conseguem dividir, fazendo as costumeiras chantagenzinhas nojentas aos Contratados, que não se podem defender, e aos Executivos, que podem mas não estão para isso, esquecidos que parecem estar de serem, antes de mais, professores como nós.
E escrevi também outras coisas, mais bonitas, mais ternas e meigas, muito honestas e genuínas e, ainda assim, artísticas. “Impublicáveis”. Inconfessáveis nem tanto, já que foram confissões feitas a quem de direito.
Não gosto de deixar nada por dizer. A minha vida são as palavras e adoro dizer tudo, bem esmiuçadinho, o bom e o mau. Detesto ser mal interpretada. Detesto vir para casa com o sabor amargo da injustiça, ou com a sensação de não ter dito poucas e boas a quem merecia e não as ouviu. Odeio engolir sapos. Bicho feio, pá. Tenho sempre muito para dizer. E quando as coisas são boas, ainda gosto mais. Gosto de escrever cartas. Mails. Sms. Prosa poética. Adoro. Na semana passada, houve dois ou três dias em que andei impaciente, envolta em bons e maus sentimentos, coisas que este blogue não comporta, coisas da vida mesmo real, que não dá para despersonalizar, como aqui faço tantas vezes, e a que depois os meus amigos, porque já os tenho dignos desse nome, na escola, me piscam o olho e dizem… aquilo não se passou bem assim, aquela voz não era bem a tua, era a do lado, a da Jade, que tantas vezes advoga o diabo, pois então, e quê? Pode ser-se genuíno sem se ser verdadeiro, a verdade é tão discutível…
Escrevo, então, vejo isso agora, e só me apercebi realmente da sua real dimensão esta semana, dois tipos de textos. Os deste blogue, que podem ser lidos em dois planos: o literal, de quem não me conhece, e serve perfeitamente; e o metafórico, de quem me conhece e dá o desconto às entrelinhas, recebe os recados que vou passando subtilmente, lê muito mais do que aqui vem escrito. E outro tipo de texto, o confessional, a amigos, a amores, a colegas. Despida de cuidados, nua no papel. Gosto disto, da nudez verbal. Faz-me bem, de vez em quando, despir-me das convenções que, mesmo assim, ainda por aqui vou respeitando a um nível que tento ser o menor possível. Não há nada de mais redentor, contudo, que estar a escrever para alguém uma quantidade de atrocidades fruto do meu lado mais sombrio sem me preocupar com o que essa pessoa vai pensar. Sem temer que deixe de gostar de mim. Sem estar sujeita a grandes juízos de valor. Mandar um mail de cabra agressiva cheio de palavrões e coisas que fariam corar as pedrinhas da calçada e receber de resposta um “espero nunca te decepcionar assim, minha querida”. Isto sim. Isto vale a pena. Vale a pena escrever “Adoro-te, ainda bem que estás aí”. Vale a pena escrever como se fosse morrer amanhã, sabendo que se continuar viva nada do que disse me vai fazer sentir envergonhada. Vale a pena.
Acreditem. Quando não escrevo no blogue, estou a escrever coisas que valem mesmo a pena. Estou a sorrir, a rir-me até às lágrimas, a pensar em poemas (o da semana passada era de Manuel Alegre), a descortinar as melhores palavras para expressar o mau e o bom. A descortinar as palavras para falar do específico que vai em mim. Porque o geral, conto eu, muito ao de leve e pela rama, aqui no blogue. Para arranjar temas de conversa convosco. Muito melhor é quando as palavras surgem não para conversar, mas para fazer crescer sentimentos como a cumplicidade, a amizade, o amor, a intimidade, a afinidade. E essas, perdoem-me ausências futuras, são número um na minha lista de prioridades. Mesmo com uma linguagem menos bonita e cheia de palavrões à mistura.
Este texto é, também e acima de tudo, para ti, para te agradecer estares aí, pelo “minha querida”, e pela imensa dificuldade que tens de sair do teu estado on-line, à despedida, e prolongares o adeus com dúzias de intervenções nonsense dignas dos Gato, mas com muita poesia à mistura. Mesmo que negues até ao fim o poeta que tens em ti.

Ano Novo

Faz hoje onze anos que o meu avô morreu.
Quando ele morreu, eu tinha vinte e um, era já adulta, e tinha comigo todos os bons vícios que ele me incutiu desde sempre. Tinha garra, tinha objectivos, tinha força de vontade, tinha carisma, tinha tudo. Depois, ao longo dos meus vintes, fui perdendo uma a uma todas essas qualidades.
Nunca mais consegui ver um Grande Prémio de Fórmula 1 na televisão. Nunca mais fui a Belém num fim-de-semana só olhar o rio e os nossos cisnes, meus e dele, um casal de cada cor. Naqueles lagos onde ele dizia sempre, estes, um dia, já foram patinhos feios, acreditas nisto? Nunca mais me consegui disciplinar o suficiente para chegar a casa depois de um dia de trabalho e me sentar à secretária com um copo de leite e uma sandes de marmelada e queijo, como sempre fiz desde a primeira classe até ao dia que ele morreu. Passava horas a trabalhar, com ele ao meu lado a levantar-se de tempos a tempos para me ir buscar umas bolachas ou um café quentinho. Tenho agora uma profunda aversão a trabalhar em casa porque ele me faz uma falta imensa e não sei o que é concentrar-me sem companhia. Não sei, ainda não aprendi em onze anos, o que é fazer seja o que for, sem companhia. Nunca mais bebi leite em pó. Nunca mais reli qualquer uma d’As Aventuras dos Cinco. Nunca mais adormeci na casa-de-jantar. Nunca mais nada foi igual.
E minto se disser que nunca mais o vi, porque ele regressa-me, de quando em vez, em sonhos ou em imagens nítidas. A maior parte das vezes de sobrolho bem carregado, a dizer-me, zangado, a menina não está boa da cabeça…
Na década que durou os meus vinte anos, tinha as coisas organizadas para viver uma vida convencional, aquela que se espera de uma jovem portuguesa que queira ter o seu lugar na sociedade. Tinha muitos amigos, tinha um namorado apresentável, tinha uma casa comprada a meias, um emprego, expectativas de casamento “para sempre”, com filhos e cão à mistura, finanças desafogadas, uma família aceitável, Natais como deve ser, tinha tudo.
Contra tudo o que prometia a neta de seu avô, um dia resolvi mandar a perfeição às urtigas, com a convicção de que nada do que tinha ia bem com o meu tom de pele. Desfiz-me do namoro e da casa, dos amigos que achei que me falhavam já vezes demais, da parte da família que teimava em não me ouvir e que pregava o politicamente correcto das aparências, duma vida que, por muito conto de fadas que fosse, não era para mim. Na altura, poucos me entenderam mas nenhum ousou contrariar-me. Parti para a Cidade de Deus e fui-me deixando ficar. Surgiu um novo amor, um amor verdadeiro que me ensinou, de facto, muitas das grandes lições que aprendi na vida adulta. E depois perdi-o. Perdi-o durante este último ano, não o ano que se inicia a cada 1 de Janeiro, mas o que se inicia a cada 1 de Dezembro. Porque a minha nova vida começou no dia em que perdi o meu pai.
Hoje, então, é dia de Ano Novo e falei muito com o meu avô. Expliquei-lhe que foi um ano muito mau, que tive grandes desgostos, que passei por muitas chatices de saúde, que não acabei a dissertação de mestrado, que quanto mais o tempo passa menos vontade tenho de trabalhar e de ser útil, mais vontade tenho de desistir, de partir, de o rever e o abraçar. Expliquei-lhe que nestes últimos anos, houve alguém que me segurou pela mão e o substituiu no seu papel de companheiro, de amigo, de força motriz e motor de arranque, e que este ano foi o primeiro em que contei apenas comigo mesma para me arrastar pelos dias sem deixar nada de importante por fazer. E que falhei redondamente. Também lhe disse que isso foi à custa de muita dor e de alguns acessos de desespero, e que, apesar de tudo, só por estar ainda viva ganhei algum amor-próprio e auto-estima, coisa que nunca tive enquanto tinha ao lado quem me amasse. E perguntei-lhe, finalmente, estás muito zangado?
E ele disse-me que sim. Que estava zangado. Que estava furioso. Enfurecido por não poder ter corpo terreno para me dar um valente par de berros. Por eu estar, de há um ano para trás a esta parte, a comportar-me como uma idiota, a lamentar-me de uma situação que fui eu que escolhi, eu que provoquei, e da qual jamais me arrependi, que foi virar costas a tudo o que na minha vida era artificial. E disse-me, já mais calmo, que tenho que pensar que, bem ou mal, me livrei a tempo de uma vida que não queria para mim e que nunca teria resultado numa situação melhor que a que tenho agora. E que a situação que tenho agora é perfeita para cumprir o meu destino, a minha lenda pessoal, como diz aquele autor brasileiro. E que devo usar da auto-estima que nasceu a ferros para seguir o meu caminho.
E disse-me que a neta que ele criou e educou com tanto amor e carinho lhe deu uma grande alegria quando, sem ninguém perceber porquê, voltou costas ao convencional e bateu com a porta ao “felizes para sempre”. Que a neta que ele criou e educou com tanto carinho, nunca foi falsa ou mentirosa nos afectos, e tem como suprema responsabilidade lutar até ao fim por um estado de satisfação e prazer, um vislumbre de felicidade. Que a neta que ele criou e educou com tanto carinho, jamais seria feliz ao lado de um qualquer que não fosse exactamente aquilo que ela sonhou, que não é muito nem perfeito, mas não admite cópias baratas. Nem pressões sociais.
Neste dia de Ano Novo, a minha única resolução, uma vez mais, é não deixar ficar mal o meu avô. E para isto, não é preciso muito. Uma boa dose de coragem e outra de auto-estima para, no meio dos gritos da multidão, conseguir ouvir a minha própria voz, autêntica, genuína, inteligente e bem formada pelos anos de educação que me deu o melhor pai do Mundo.

Diz-me o que mereces...

Passei o serão de Sexta-Feira muitíssimo bem acompanhada, e a dedicar-me a uma das minhas actividades favoritas, se não a número um do top: deitar conversa fora. As conversas que tenho partilhado com os meus amigos são o melhor que guardo destes últimos tempos. Ou porque regadas a bom vinho tinto e acompanhadas de carne grelhada, ou porque enfeitadas de chávenas de café e chá a esvaziar lentamente, ou porque salteadas de papéis e écrans de portátil, geram sempre grandes sorrisos, sonoras gargalhadas ou lágrimas catárticas. São plenas de emoções e segredos, de piadas cáusticas e corte e costura, de muitos palavrões e muita poesia. Fala-se sobre música, cada vez mais. Sobre filmes, os nossos e os dos outros, os que se viram, os que se fizeram e os que nos incluíram como figurantes ou personagens mais ou menos secundárias. Matam-se e enterram-se em vida pessoas do passado e do presente, recuperam-se e ressuscitam-se outras, acarinham-se muitas, devastam-se inúmeras, dão-se opiniões válidas, advoga-se o diabo outras tantas vezes. Conversar é bom. Conversar é tudo. É mais que agir, a palavra tem poder.
Ontem desfiou-se então um rosário de palavras, com a minha opinião feminina em confronto pacífico com a dele, perturbadoramente masculina. Pensam de forma tão diferente, os dois sexos. E tão complementar que quase parece milagre.
Começou-se pela análise da semana, eu, Moura Guedes, ele, Pulido Valente, o tema, o mesmo, a escola, os colegas, as atitudes, o desânimo. Passou-se para a falta de tempo “temos falado pouco, pá, esta greve da Função Pública hoje calhou que nem ginjas” com os gaiatos a ir para casa por falta de condições logísticas e os professores a ficar, para cumprir horário, trabalhar um pouco no tempo livre inesperado e, claro, conversar bastante, reunidos durante um pouco mais de tempo que os intervalos instantâneos e prontos-a-servir, que boicotam qualquer espécie de interacção mais íntima que não seja discutir assuntos de trabalho prementes e trivialidades.
Depois a longa conversa evoluiu, como sempre entre nós, para assuntos do foro privado. Por mais que falemos das nossas vidas, conseguimos sempre surpreender-nos mutuamente com novas revelações ou detalhes, e filosofamos alegremente noite fora sobre os mais variados assuntos, comigo quase sempre a dizer, espera aí um instantinho que eu vou à bomba comprar tabaco e já venho. Ontem, a meio de uma conversa cujo tema já esqueci, ele sai-se com a frase “O que é isso de merecer? Não és tu aquela que tão bem fala dos acasos e neles acredita mais que em Deus? Ninguém merece nada. As coisas simplesmente acontecem”. E eu, eh lá… fui agarrada. De facto, nunca tinha visto a coisa por esse prisma. E disse, espera aí, que nunca tinha pensado nisso. Preciso de tempo para reflectir. E ele riu-se, e mudámos de assunto.
E aqui estou eu, a tentar perceber onde se encaixa o “Cada um tem o que merece” na rede de acasos que eu assumo como realidade da existência humana. E a resposta é simples, como simples são todas as epifanias que vamos coleccionando ao longo da vida. Tudo o que é verdadeiro é descomplicado. E a resposta é “Não encaixa”, e vai mais um lugar-comum borda fora.
Nada do que nos acontece neste caminho que trilhamos sós (uma frase de Picasso diz que nós somos a única pessoa que nos vai acompanhar a vida inteira, não é elucidativo da condição humana?) é merecido. Nada do que se nos depara é prémio ou castigo. Pouco nesta vida se resume à famosa dualidade de causa-efeito, qualquer consequência dos nossos actos é por demais imprevisível. Esforçamo-nos por trabalhar com toda a disciplina e o computador ganha um vírus que manda tudo para o cacete. Damos todo o amor do mundo a alguém que nos trai. Não fumamos e praticamos exercício físico e eis que surge um cancro no pulmão. Passamos a vida a ajudar os outros e quando precisamos de alguém está toda a gente ocupada. E digam-me, isto é para castigar quem, se fizemos tudo sempre certo? Depois há o reverso da medalha: não estudamos puto e temos uma nota brilhante. Fumamos e bebemos que nem desvairados e morremos aos noventa e muitos, pacificamente, durante o sono. Temos montes de amantes e nunca contraímos SIDA. Passamos a vida a tratar toda a gente abaixo de cão e encontramos o verdadeiro amor. E isto é um merecido prémio? Pois não.
Não há merecimento. Ou melhor, merecimento há, o que não existe é resposta clara, precisa e matemática para ele. Há coincidências. Há alturas em que parece que a+b=c. Que se fizermos assim, ganhamos assado. Mas a fórmula estraga-se assim que a aplicamos mais do que uma vez. O que resultou tão bem à primeira é o desastre total, nas mesmas circunstâncias, à segunda. É verdade. A vida tem pouco de lógica matemática. E isso, no fundo, até me conforta. Porque se bem que no meu caso as coisas tendam a dar para o torto, pelo menos esta convicção troca as voltas às pessoas calculistas. E eu fico contente por ver gente que, convencida que tem o “Toque de Midas”, de repente, se vê confrontada com o “Toque de Merdas”. Só para ter noção da sua própria falibilidade.
Rodam os dados. Há que esperar pelos resultados, aceitá-los e desdramatizar. Não levar a peito o aleatório, não perguntar “Porquê a mim? Mereço isto?” Alguém questiona o resultado do Póker? Não, pois não? Então insulte-se a sorte, “Que treta de resultado este”, e aposte-se noutro cavalo, da próxima vez. Ou no mesmo, porque nunca se sabe.

... dir-te-ei quem és.

Trastes Anónimos

Ontem, num período de insónia que me fez levantar da cama quente e ligar o computador para ir ao mail abrir os fwds antigos que vou acumulando, dei com um comentário de um anónimo que me pareceu inofensivo. Depois de o publicar, recebi outro que iluminou a falta de inocência do primeiro e apaguei ambos. Não me apetece que este blogue seja usado como veículo de mesquinharias e dejectos verbais, de gente que é como anedotas escatológicas: dão vontade de rir, mas metem um nojo imenso. Por isso, não devia sequer responder ao que foi dito, mas desta vez, só desta, vou fazê-lo. E vou fazê-lo porque o conteúdo das mensagens me pôs a pensar que tipo de pessoa impregnada da tristeza que se cola à genuína estupidez passa as suas madrugadas a pensar em meios de me chatear a mim, escondida atrás de um anonimato covarde e reles. Pensei que o grande vazio que traz entre as orelhas não lhe confere sequer a lucidez de perceber que só me magoa ou ofende quem eu respeito e estimo.
O comentário que enviou dizia que o “meu último” (namorado? Foi a minha interpretação) tinha uma miúda nova muito gira, linda de morrer, e doce e meiga, ao contrário de mim própria que sou azeda, ou ácida, ou o diabo-a-sete, não me lembro do mimo exacto. Ora, vamos por partes. Os insultos que me foram dirigidos, passam em branco, mas isso de um qualquer reles vir para aqui mandar bitaites sobre a vida privada dos meus ex, isso é que não.
Primeiro, todos os meus ex (aqueles que têm estatuto para lhes atribuir esse lugar, que são poucos e bons) são pessoas de quem me afastei mas de quem nunca deixei de gostar. Não é por um casal não funcionar enquanto tal que as características que nos apaixonaram um dia deixam de existir, e apesar dos ressentimentos e das mágoas, considero todos eles, todos, seres especiais e únicos, cheios de qualidades positivas e características admiráveis. Continuo a gostar muito de todos eles. Como tal, o comentário de ontem far-me-ia imensamente feliz: a ser trocada, se fosse o caso, que fosse trocada por uma mulher melhor que eu, que os fizesse felizes nos seus caminhos, claro. Ser trocada por uma qualquer débil mental, além de insultuoso, faria a minha infelicidade completamente injustificável e destituída de sentido.
Depois há a questão do “último”. Qual último? Baseado em que conhecimentos da minha vida privada um idiota qualquer me vem falar de últimos? Nas informações deste blogue? Nas ficções que aqui se escrevem sem cometer quaisquer inconfidências sobre a minha vida íntima? Nas personagens que se inventam para exemplificar teorias? Give me a break! Contam-se pelos dedos de uma mão vazia as pessoas que estão ao corrente dos meus amores e desamores, alegrias e desesperos. Não me venham falar de pessoas que não conhecem. Não me venham falar de vidas de seres que existem num mundo que será sempre paralelo a este blogue ou a qualquer publicação semelhante.
Finalmente, a consideração de que a tal nova miúda do meu último seria “linda de morrer”. E quê, isso interessa? A quem? Nenhum dos meus ex é gajo para andar a passear Barbies pela mão. Este comentário apresenta, apenas, a pequenez do seu autor. Por acaso, só por acaso, conheço as actuais de quase todos os meus queridos amigos de quem um dia tenho orgulho em dizer que fui namorada. Todas elas, todas, são mulheres lindíssimas. Ou não fossem eles homens de muitíssimo bom gosto. Nenhuma delas, no entanto, pode ser resumida a tal. E ainda bem, ou mal andariam as coisas para aqueles lados.
Quanto ao resto, aos insultos que me foram dirigidos, assumo tudo. Antes ser assim, que não ser nada. Como tu, anónimo, claro, covarde, vil, venenoso e triste. Remeto-te para o teclado da teiadaranha, com um belo “Fuck you” escrito a vermelho, na tecla enter.

Póker de Dados

Do conceito em questão já se escreveram livros e tratados, poemas e peças de teatro, frases a bâton em espelhos e bilhetinhos em páginas quadriculadas de cadernos da escola primária, já se pintaram graffitis em muros por onde passam comboios; iniciais foram talhadas em troncos de árvores centenárias, statements em Inglês macarrónico foram tatuados em portas de casas-de-banho públicas, mensagens a lápis foram rascunhadas em guardanapos de papel, códigos secretos foram inventados com chaves partilhadas a dois. Fala-se muito de amor. Do conceito já se disse tudo, e nunca li nada que dissesse realmente alguma coisa. Hoje, exausta e levemente triste, fumava um cigarro, relembrava uma frase muito minha, fools are the men who insist in defining love without noticing that it is in fact love that defines them, olhava o fumo subir para um lugar mais alto e pensava, nessa altura, no tal Deus. Eu acredito mais nos Acasos que em Deus. Ou melhor, acredito num Deus rendido aos Acasos, num Deus com dois dados na mão, a gozar o profundo prazer de os atirar e lhes ouvir o som enquanto rolam, assim decidindo muitas das questões fundamentais das nossas vidas mortais. Só assim consigo compreender a Sua coexistência com o absurdo da condição humana. Imagino um ser superior cansado da idiotia dos homens e da sua propensão inata para a asneira e para o abismo. Um Deus desistente a pensar, não aprendes, pois não, seja então a tua sorte a que estes dois dados quiserem. So be it. E assim acontece. Acontece assim, por acaso. Por circunstâncias no limite da lei das probabilidades. Acontece assim, como poderia acontecer da forma diametralmente oposta. São depois os homens que se entretêm a justificar o injustificável, a arranjar razões e motivos para o aleatório. Não foi destino, não foi vontade divina. Foi, apenas, um simples rolar de dados, a ditar um póker de Ases… ou nada.

E a semana promete...

... ser o pior possível.

Pessimista? Não, sou uma tipa dada às observações das pessoas e dos lugares. A raciocínios lógicos e a tiradas de conclusões acertadas. Uma das minhas frases favoritas, perante uma reacção ou uma atitude por parte de alguém que não conheço é "ah, é assim? está apresentado/a". E esta semana está apresentada.

Bastaram-me dois ou três vislumbres, cinco ou dez minutos no intervalo grande, mais dois ou três no intervalo da tarde, mais uma ou duas bocas ouvidas en passant e eis que o meu sorrisinho mais cínico se colou aos lábios da alma. Postiço, desgostoso, cansado.

Aos quinze minutos do intervalo de vinte já eu suspirava pelo toque de entrada. Passei a tarde mortinha por chegar a casa e virar costas ao Mundo. Entre avaliação de professores, greve de alunos, conversas sobre a derrota do Sporting que se arrastaram até ao infinito, intrigas de bastidores e mesquinhices cortesãs, à hora de almoço olhava já gulosamente para o meu jademobile com propostas indecentes... e uma viagenzinha a Lisboa, não? E levares-me daqui para fora, para um qualquer outro mundo real que este não me serve, não? E a tarde foi para esquecer.

Estou muito fartinha disto. Abri cinquenta vezes o blogue hoje e só respondi ao desafio como deve ser porque devia essa à minha inteligência e aos meus desafiadores. Mas, acreditem, esta semana está apresentada, e eu vou remeter-me ao silêncio. Querem coisas bonitas? Leiam o "Para a Joana" que, com grande orgulho meu, é o grande campeão de comentários até agora.

Porque esta semana, meus amigos, é de fugir. Vamos ainda ver se não literalmente.

Desafio, agora é que é

Como sou estúpida que nem uma porta, lenta que nem uma lesma e não leio, soletro, passou-me ao lado uma parte importante do desafio de há dois dias... é que as perguntas tinham que ser respondidas com nomes de músicas, pois, mas de músicas da banda escolhida previamente. Aqui vão, com as minhas desculpas aos bloggers que me desafiaram, as respostas correctas...

Se bem se lembram, a banda era, claro Pearl Jam

És homem ou mulher? Daughter/Bee Girl

Descreve-te: Soldier of Love/ I’m open/ Deep

O que as pessoas acham de ti? Hard to Imagine

Como descreves o teu último (antes do actual) relacionamento? Other Side/Off he goes.

Descreve o estado actual da tua relação com o teu namorado ou pretendente: Severed Hand/ Why go

Onde querias estar agora? Gone/Leaving Here

O que pensas a respeito do amor? Big Wave/Fatal/"U"

Como é a tua vida? Nothing as it seems/God’s Dice

O que pedirias se pudesses ter só um desejo? Wishlist (batota?) ok, Last Kiss ou Come back
Escreve uma frase sábia: I am Mine/ Hold on / Let me sleep

Para a Joana

Minha princesa,

Sei que existes algures em mim, apesar de não te ver com os meus olhos escuros, iguais aos teus. Vejo-te com outros olhos, também meus, mais claros e brilhantes, atravessados pelas rugas de um eterno sorriso. Minha querida, és, foste, serás sempre muito desejada. Tão desejada que não ganharás corpo terrestre enquanto não te encontrar o pai que tu mereces, o teu pai, aquele que te reinventa por aí algures, como eu faço, te faz as tranças onde te pendura fitas cor-de-rosa, te adivinha o cheiro, te conta as sardas juntamente com as histórias de fadas, te canta canções enquanto dedilha uma velha viola, para que adormeças.
Filha, minha filha, não imaginas o orgulho que esta mãe tem quando te leva pela mão à escola e te vê entrar, de mochila às costas, a roer uma maçã. Olho para ti e vejo o meu caminho. Vejo as minhas marcas, vejo os meus sorrisos. As tuas lágrimas infantis são as minhas, as tuas gargalhadas ecoam as de toda a família de mulheres que temos ambas, atrás de nós. Amas versos, como a tua bisavó, adoras a lua, como a tua avó, e sonhas acordada, como a tua mãe nunca conseguiu evitar. Cantas com voz desafinada, como todas nós e, ainda assim, continuas a cantar sempre, baixinho e distraidamente.
Tens em ti o melhor de mim, pequenas peculiaridades de que te alimentei os genes no tempo de gestação que levaste a amadurecer. Anos e anos de gestação. Tens sorriso fácil, resposta pronta, humor inconstante, tendência à teimosia e à impaciência, à irritação e à ternura. Cheiras tudo antes de comer. Cheiras ainda muitas coisas que não comes, como livros novos, flores, o pescoço da tua mãe, a almofada e todos os perfumes que há na loja.
Minha querida, temos longas conversas e tu nunca cresces. Por isso és a minha vozinha mais sábia, mais pura, mais genuína. És aquela minha vozinha que sabe sempre de quem gosta e de quem não gosta, não sabendo responder ao meu porquê de outra forma que não seja, porque sim, mãe, porque sim.
Sonhei contigo uma vez há muitos anos. Acordei com um sorriso e escrevi-te numas páginas em branco que ainda guardo. Foste as palavras mais importantes, e foi assim que nasceste. Primeiro um sonho, depois o verbo. E desde aí tens sido criada e acarinhada por mim, alimentada e nutrida nas minhas alegrias, consolada pelos meus alívios. É em silêncio que te afago os cabelos, e te dou o mesmo beijo todas as noites, antes de adormecer. És minha muito antes de simplesmente ser.
Quando um dia leres esta carta, já a vais saber de cor. Até breve, minha vida.
Todo o amor do Mundo desta que é, desde um sempre maior que o teu, a tua
Mãe.

Desafio

Pronto, está bem. Não me façam mais destas coisas, que eu tenho pouco tempo e sou muito insegura, o que me faz perder ainda mais tempo... é um ciclo vicioso. Respondo às perguntas, depois acho que não é bem assim, depois irrito-me, depois volto a tentar... enfim. Mas como o desafio me foi lançado por três bloggers, três, resolvi responder, nem que seja para passar a outro e não ao mesmo. E ainda assim, fiz batota. A foto, por exemplo, remeto para a do perfil, já é mau o suficiente ter que me encarar ao espelho todos os dias, quanto mais ter aqui mais uma foto com cara de parva na minha casinha... esqueçam. E as músicas escolhidas... bem, amanhã já não seriam as mesmas. Beijos a todos os carrascos.

O desafio consistia em publicar uma foto de perfil, seleccionar uma banda ou intérprete e responder a todas as perguntas com o nome de uma música. (Bolas!) E depois passar o desafio a mais quatro bloggers-vítimas.

Foto: esqueçam;
Banda: Pearl Jam;

És homem ou mulher? Woman (John Lennon)
Descreve-te: True Colours (Cindy Lauper)
O que as pessoas acham de ti? Unbelievable (Coyote Ugly OST)
Como descreves o teu último (antes do actual) relacionamento? Eu sei que vou te amar (Tom Jobim). E eu acrescento, qual actual, cacete?
Descreve o estado actual da tua relação com o teu namorado ou pretendente: Pedaço de mim (Simone). E eu adendo, estão a gozar comigo, não? Nem namorado, nem pretendente. Daí a escolha desta música em particular.
Onde querias estar agora? New York, New York (Frank Sinatra)
O que pensas a respeito do amor? Faltando um Pedaço (Djavan)
Como é a tua vida? The Show Must Go On (Queen)
O que pedirias se pudesses ter só um desejo? Kiss me (David Fonseca)
Escreve uma frase sábia: Começar de Novo (Ivan Lins)

Vítimas... as minhas principais vítimas seriam as que me passaram o desafio; os bloggers em quem eu pensei depois, (fui dar uma olhadela às suas páginas), também já foram vítimas e já responderam, por isso... não há mais vítimas. Embirro solenemente com estas cadeias da amizade... até porque os outros bloggers têm respostas muito mais fixes que as minhas, e isso é mau para a auto-estima.

Mas se os meus doutos comentadores, bloggers ou não, se quiserem dar ao trabalho, força! Tenho curiosidade nas respostas de alguns, como a Carolina do Mónaco, o Mirovsky, o Dr. House, a Shadow, a Isa e o Pan, só para citar (e chatear) alguns...

Momento de Pausa

Estou sentada na minha sala, no meu puff, no meu chão. Estou sentada a gozar o meu momento de pausa, aquele breve instante em que páro e digo, agora não. Agora não vês testes, agora não lês livros, agora não dormes para esquecer e desperdiçar mais um pouco da tua mortalidade. Agora páras e finges que o tempo pára contigo, agora apreendes a eternidade num momento efémero e finges que és Deus a observar os homens, a observar-te a ti. És Deus e tens as mãos em concha segurando um puff com uma menina lá sentada, de computador ao colo, coração cheio de sonhos não consubstancializados em desejos específicos. Ela sonha com a frágil força de vontade pouco séria com que vive. Ela sonha sem se atrever nunca a querer, ela sonha filosoficamente, sem racionalizar. Ela espera. Ela pensa sem raciocinar, pensa porque nunca ninguém a ensinou a não pensar, e ela só aprendeu o que lhe ensinaram, é uma nódoa em auto-didáctica. Ela pensa em árvores, em pássaros e em cores. Ela pensa em melodias e em poemas que leu um dia. Ela pensa em gente, em muita gente, em rostos, em sorrisos, em vozes antigas, em álbuns de fotografias a preto e branco. Ela pensa e espera pelo futuro, pela estrada que a puxa, olhando de soslaio a liberdade que continua a ter, tão contra sua vontade, de decidir tudo na sua existência sem ter que prestar contas a ninguém. Num momento de pausa passivo e inerte, ela está sentada sobre as mãos de um Deus que lhe sorri por lhe dar de presente uma vida que ela não sabe bem como usar.

Coisas Simples

Não era para ser assim. Não era assim que estava escrito. Mas foi assim que aconteceu, este fim-de-semana. Foi assim que aconteceu, a vida a trocar as voltas aos planos feitos. A vida a mudar as perguntas quando finalmente julgávamos ter todas as respostas.
Na Sexta deixei-me ficar, a escrever, a ouvir música, a ver um filme, a emocionar-me com palavras, sons e imagens. A deitar-me com a secreta esperança de acordar bem-disposta como ultimamente não tenho andado, a acreditar no milagre de um feitio bipolar que me arrasta num turbilhão de alegrias e tristezas injustificáveis. E acordei presa a uma doença idiota, que me pregou um susto de todo o tamanho. Novamente. E a irritação foi ainda maior que a dor que me consumia as articulações, mas que vida esta, era só o que me faltava... Em pânico, olho-me ao espelho, para me ver transformada num balão, e ironizar... então é esta a cara que terias num qualquer oitavo mês de gestação duma experiência que nunca terás na tua vida, está visto... e está claro porquê, lá vou ser mãe de alguém neste sufoco de corpo, que só me deixa ficar mal?
Rumei a Lisboa, desistindo da minha presença numa manifestação que não queria perder, com o novo objectivo de me ir enfiar num hospital onde olhassem para mim com os olhos arregalados do costume, cobaia eterna que sou nas mãos de médicos que não têm soluções para me apresentar. Raríssima, sou eu. Um caso raríssimo.
A minha mãe olhou para mim calmamente, e disse com a sua sabedoria ancestral, vamos esperar. E esperámos. E eu desinchei. E as dores foram passando. E eu hoje decidi regressar, não sem antes prometer à progenitora ter juízo e ir-me embora imediatamente se a crise se repetisse. Pus-me a caminho, com o rádio bem alto e a cabeça também levantada, apesar de tudo, a fazer uma lista mental de pessoas que conheço e não conheço, presas de doenças piores que a minha, de gente que manteve sorrisos até à hora da despedida, de seres que jamais baixaram os braços, que seguiram sempre os seus caminhos em frente, até ao fim.
Quando cheguei, e puxei o travão de mão, estava a começar na rádio uma música de que gosto muito e já tinha anoitecido. Por isso, desliguei o carro, debrucei-me e abracei o volante, num gesto muito meu e que repito muitas vezes, e deixei-me ficar no carro, sozinha, em silêncio e às escuras, a ver outros carros passar na estrada lá à frente, com a melodia a preencher o meu mundo inteiro.
E pensei: há algo de poético nisto, há algo de profundamente belo nisto, numa mulher jovem abraçada a um volante a olhar o nada e a ouvir uma música de que gosta. Há algo de belo e poético num momento de solidão sem dor e sem medo, em que nada correu como o planeado, mas em que o alívio sucedeu ao medo, e se regressou ao início depois de um abraço apertado da nossa mãe, e de uma noite bem dormida no nosso quarto de infância, com o cheiro de um tempo em que éramos felizes porque tínhamos ainda em nós o conforto da ignorância.

Ainda (e sempre), Mr. Eddie Vedder

Hoje passeava pelos meus blogues favoritos, cada vez são mais, isto da blogosfera é um mundo e eu adoro este mundo de palavras, eu e as palavras entendemo-nos bem, entendo-me muito melhor com palavras que com pessoas... andava eu, então, a passear por aqui e por ali, e dou com um post da teiadaranha dedicado ao Eddie Vedder. E eu pensei, olha outra, esta é cá das minhas, deixa lá ver o que ela publicou... belo vídeo, boa música. Eu que até conheço umas coisas de Pearl Jam, esta nunca tinha ouvido. E há palavras que nos tocam, que nos prendem, que nos questionam, que nos desafiam, que nos empurram, que nos esbofeteiam. Dizem que os poetas são os grandes artífices da palavra escrita. Eu não sou poeta, mas gostava, mesmo muito, de ter escrito esta canção. Sentindo tudo isto em decalque, por que raio foi outro a expressá-lo desta forma tão violentamente simples que eu jamais conseguiria verbalizar? A letra vai a três cores, porque sim, por motivos que não me apetece explicar agora. Se o Eddie é um dos supremos poetas, (não se escandalizem os intelectuais, o Bob Dylan e o Jim Morrison já são praticamente canónicos), pinte-lhe eu as palavras com cores, por motivos criativos que não vêm ao caso. Desfrutem o poema e vão ao youtube ouvir a melodia... vale a pena.

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One bended knee is no way to be free

LIfting up an empty cup i ask silently

that all my destinations will accept the one that's me

so i can breathe -.



Circles they grow & they swallow people whole

half their lives they say goodnight to wives theyll never know

got a mind full of questions and a teacher in my soul

and so it goes -.




Don't come closer or I'll have to go -.

owning me like gravity are places that pull

If ever there was someone to keep me at home

it would be you-.



Everyone I come across in cages they gought

They think of me & my wandering but I'm never what they thought

got my indignation but I'm pure in all my thought

I'm alive.



Wind in my hair I feel part of everywhere

underneath my being is a road that disappeared

late at night I hear the tress, they're singing with the dead

overhead




Leave it to me as I find a way to be

consider me a satellite forever orbiting

I knew all the rules but the rules did not know me

Guaranteed.

Desencontros

Se há coisa que me oprime e deprime são os desencontros. Ontem foi um dia mau. Em dias maus é quase obrigatório mandar uma sms ao Pan. Isto por dois motivos: porque sou sempre bem-vinda e porque a resposta é sempre apreciada. Há dois tipos de resposta: aquela em que o estado de espírito dele é igual ao meu, e se partilham misérias, e aquele em que o estado de espírito dele é solar, e a resposta me faz, inevitavelmente, sorrir, ou me arranca uma gargalhada, como a de ontem. O Pan tem um sentido de humor nonsense hilariante, justiça lhe seja feita. Ontem desfiava as minhas mágoas com um discurso soturno que terminava neste género ‘ quero sair, ir jantar fora, beber um café, e anda toda a gente desencontrada. Tenho mil e uma coisas por fazer e nem sequer é por andar a descansar ou a divertir-me’. E penso, que raio ando eu a fazer ao meu tempo?
Isto das pessoas andarem desencontradas aflige-me. Não gosto de desencontros no espaço. Não gosto de me atrasar, nem de me antecipar. Gosto de me encontrar com as pessoas, de lhes sentir a presença, de partilhar o prazer da sua companhia. Gosto de estar. Gosto de estar em silêncio com os que amo, ou perdida em discussões sem fim. Gosto de encontrar casualmente caras que não vejo há muito e que me fazem uma falta medonha. Às vezes só me apercebo dessa falta quando as reencontro. A tristeza que me invade quando pronuncio de-sen-con-tro é directamente proporcional à alegria com que soletro este milagre absoluto de vocábulo: reencontro.
Muito piores que os desencontros no espaço são os desencontros no tempo. Não gosto de deixar coisas por dizer, nem de me arrepender do que disse precipitadamente, incomoda-me. Não gosto de deixar de passar oportunidades, e faço isso muitas vezes deliberadamente. Depois venho martirizar-me para casa, mas porque é que não disseste isto, mas porque é que não fizeste aquilo, e suspiro, “és uma rematada imbecil”. Pior ainda é quando me apercebo, demasiado tarde, que determinada situação era uma oportunidade, e era única. Cá está o cliché (com que embirro, já sabem, mas este profundamente cruel e verdadeiro) ’mais vale arrependermo-nos daquilo que fizemos do que daquilo que não fizemos’. Normalmente, porque aquilo que não fizemos evitámos por cobardia, e a sorte é dos audazes. (outro cliché, que deve haver por aí muito audaz de focinho partido…)
Os desencontros no tempo são personificados por pessoas que gostaríamos de ter mais frequentemente ao nosso lado, pessoas com quem gostaríamos de passar muito mais tempo, pessoas que gostaríamos de conhecer melhor, pessoas que gostaríamos de ver mais vezes, pessoas que gostaríamos que fizessem parte do nosso Mundo, e não estão para aí viradas. Porque as encontrámos cedo demais e têm na cabeça planos e projectos, expectativas e desejos pelos quais já passámos um dia e agora não fazem sentido (been there, done that). Ou porque as fomos conhecer tarde demais, e os nossos planos, projectos, desejos e expectativas são déjà-vue nas suas vidas, não cabem no seu espaço atrapalham as suas verdades. Há muita gente nestas circunstâncias no meu mundo. E é terrivelmente injusto, mas docemente nostálgico. É com essas pessoas que me vou reencontrando, muito de vez em quando, e por instantes sempre demasiado breves, na generalidade do tempo perdido. E, nesses momentos, valha-nos isso, no meio do desencontro, o reencontro brilha.

Não gosto

Não gosto, pronto.

Não gosto de pontos finais em discussões em que há milhares de argumentos que se podem usar. Não gosto de meninos mimados, de atitudes de 'eu já não brinco mais', de criançolas que se ofendem com opiniões fundamentadas e levam a peito generalizações. Não gosto que me cortem o barato de debater ideias, que me cortem o prazer de, muito raramente, ser conquistada pelas opiniões dos outros e substituir as deles pelas minhas. Gosto de ser persuadida, gosto de ser convencida por inteligências superiores à minha, gosto que me provem, por a+b que as minhas teorias farsolas são apenas isso, farsolas e falíveis.

Gosto de provocar. Gosto de gerar polémica. Gosto de levar as pessoas ao limite da sua irritação, de usar as palavras que elas usam para lhes demonstrar que estão erradas. Uma vez alguém me escreveu num mail "só as pessoas que me tiram o tapete conquistam o meu respeito, e fazem o género." Subscrevo. Gosto que me tirem o tapete das certezas que tenho enraizadas em mim, que nenhuma certeza é absoluta ou permanente. Gosto que usem as minhas palavras contra mim. Gosto que me demonstrem que não passo de uma fulaninha armada em esperta, gosto que me ponham no meu lugar e me dêem lições de humildade, gosto que me digam o que não quero ouvir e me façam pensar numa resposta ou numa alternativa. Nada do que seja um debate de ideias teóricas me ofende. E neste pequeno particular, gostava que fossem todos como eu. Porque, acreditem, nada na expressão das minhas convicções tem como obscura intenção ofender, agredir ou menosprezar seja quem for. Gosto de pensar e de fazer pensar. E não gosto que me levem isso a mal.

Não gosto, pronto.

Não me peçam definições

Há uns tempos publiquei um post com a minha lista pessoal de trivialidades com as quais embirro. Embirrar é um sentimento inócuo, é um sentimento provocado pela atenção, muitas vezes inconsciente, a um pormenor ou a uma repetição geradores de uma semi-alergia irrisória. Embirramos com coisas pequenas. O meu ex-namorado dizia que eu era “muito” e até, às vezes, “muitíssimo embirrante.” E dizia-o com um sorriso meigo, de quem não está a apontar um defeito monstruoso, mas a sublinhar uma característica trivial. A maior parte das coisas com que embirramos são inexplicáveis. Por isso, embirramos todos com detalhes diferentes e não conseguimos entender as razões alheias para embirrar com coisas que para nós são pacíficas. E embirrar não é, por si só, algo que seja prejudicial a alguém.
Eu embirro muito com lugares-comuns. Isto faz com que muita gente me rotule com a maravilhosa expressão, também ela um cliché com que eu embirro “és do contra”. Hoje, por um motivo que já vou explicar, seleccionei o maravilhoso cliché que me faz imensa comichão “o ódio está a um passo do amor”. Quem se lembrou desta frase iluminada nunca amou e/ou nunca odiou nada nem ninguém. O que é muito triste.
Vamos por partes. Definir o amor é escusado. As tentativas são pobres e muitas vezes ridículas, e se há outra coisa com que eu embirro, é com o ridículo. O amor não se define porque é diferente consoante o sujeito, e diferente dentro do mesmo sujeito, consoante o objecto. Não me venham definir o amor com teorias e clichés. Ai, e tal, o amor é desinteressado. Eu própria já disse e escrevi este mesmo disparate, o amor é desinteressado. Pois, mas nem sempre, nem obrigatoriamente. Como se o desejo de retribuição fosse, de alguma forma, sinal de que o amor verdadeiro não existe... só acredita nisto o supremo egoísta que está habituado a sentar-se confortavelmente num sofá enquanto se deixa, ‘generosamente’, amar. É fácil, para quem não retribui, não admitir cobranças. O amor, em si mesmo, e enquanto entidade teórico-subjectiva, poderá não esperar nada em troca; mas o amor teórico só se consubstancializa nas relações entre as pessoas. É aí que ganha sentido e verdade. É aí que existe. E se há uma relação sentimental, isto é, se há um compromisso emocional entre duas pessoas que, por acaso ou por milagre, defendem amar-se mutuamente, aí, não sejamos hipócritas, esperamos retribuição. O amor, até o mais platónico, vive de pequenas retribuições, de pequenas atenções, de ínfimos detalhes. Eu comparo os amores não-correspondidos, os amores platónicos, à situação do indigente que “anda atrás dos restos”. Mas não sobrevive sem eles. E se embirro inocuamente com o cliché do amor desinteressado, é muito menos inócuo o ódio que tenho à hipocrisia e à cobardia, à incoerência e à inércia, dos que usam a desculpa esfarrapada do “quem ama não pede nada em troca” para justificar a sua própria incapacidade de dádiva.
Depois, há a questão do ódio. Ai, que palavra tão forte, ai eu cá não odeio ninguém, ai o ódio está a um passo do amor. Então eu, pecadora, me confesso: eu cá odeio. Com todas as minhas forças, que não sei sentir nada a meio termo. E já que, de facto, odeio muita coisa, e, graças a Deus, muito menos pessoas, acho que tenho o direito de dizer de minha justiça, porque sei do que estou a falar, que o ódio jamais estará a um passo do amor. Jamais. O ódio é o anti-amor. O ódio é a negação de quaisquer bons sentimentos presentes e futuros, é a negação de todas as qualidades que julgamos básicas num ser humano, num objecto, numa atitude. É o conjunto de ingredientes sórdidos, como o asco, a repulsa, o desprezo, a raiva, a intolerância, todos unidos e fermentados pelo tempo que passa, e levados então ao forno do ressentimento. O ódio é um bolo venenoso. Se no amor o objecto é o grande contemplado, no ódio o sujeito é o grande derrotado. Quando amo alguém, transporto para esse alguém o melhor de mim. Quando odeio alguém, uso o pior de mim contra mim mesma, porque o ódio agride sempre em primeiro lugar quem odeia.
Isto tudo porque hoje um amigo meu me telefonou com o único intuito de me chatear. Como é casado, e somos amigos desde sempre, de cada vez que a coisa anda torta lá em casa e não lhe apetece armar a giga dentro do seio familiar, telefona a descarregar na amiga. E eu dou-lhe exactamente o que ele quer: um par de berros que não afectem a nossa relação, uma discussão que não passe disso nem tenha consequências de maior. De mim sabe que não se divorcia, por maiores que sejam as alarvidades que faça ou diga. É triste, mas os amigos toleram-nos coisas que os cônjuges jamais engolem. Se calhar era uma boa ideia casarmo-nos todos com os nossos melhores amigos… mas, ainda assim, eu costumo dizer, quando há casos dúbios de amizade com alguns homens que me têm atravessado o caminho, “my friend, we are too close to be that close”, somos demasiado íntimos para esse tipo de intimidade... é contraditório, mas é assim, a natureza humana, profundamente paradoxal.
Hoje esse meu amigo dizia que a mulher lhe cobra coisas que não deve cobrar, que não tem esse direito. E eu passei-me da cartola. E disse-lhe que ela tem todos os direitos e mais alguns, perante alguém que jurou amá-la e respeitá-la até que a morte os separe, e não faz nem uma coisa nem outra. E ele veio-me com a história que o amor não é uma troca, eu dou-te isto e tu dás-me aquilo. E eu disse-lhe que o amor não é uma troca, pois não, a não ser quando duas pessoas proclamam amar-se mutuamente. Aí, a dádiva é mútua, e mutuamente desinteressada, boa? A isso de ser um a dar e o outro a receber, sem admitir cobranças, chama-se amor não-correspondido. E este não se compadece de votos matrimoniais. Nem de outros votos, menos convencionais ou tradicionais, mas comummente aceites, como uniões ‘de facto’, namoros assumidos, ou belas histórias de amor em geral.
Calado com estes argumentos, o meu amigo achou sensato perguntar-me como ia a minha vidinha. Eu lá lhe disse, e hoje, por acaso, referi-me a determinada pessoa com a bela frase, ‘estou-lhe com um ódio que nem o vejo bem’. E lá veio o dito cliché, o ódio está a um passo do amor. E eu desfiei a minha lista de palavrões, e depois expliquei-lhe que, neste assunto específico, de facto, não estou com ódio nenhum, mas com uma embirração inócua. E aproveitei para lhe explicar que se o léxico excessivo não tivesse sido um exagero meu, um desabafo de irritação, e fosse mesmo a clara imagem da realidade, a frase dele era estúpida todos os dias. E ficámos amigos na mesma, não antes de ele me chamar, pela milésima vez nesta vida, ‘uma chata do pior’, e eu retorquir, também sem originalidade nenhuma, que ele era ‘um rematado egoísta’ agradecendo-lhe, porém, em silêncio, a inspiração para o post de hoje.