Decadente

Não me tem apetecido escrever. Por inúmeras razões que até viriam ao caso se as soubesse enumerar, mas não sei. Sei, contudo, que há sempre motivos subjacentes a tudo, especialmente à falta de vontade para fazer as coisas de que habitualmente gostamos.

É a decadência, diria eu à minha amiga Carolina, com o meu ar indiferente ou melodramático.

E foi exactamente isso que lhe disse hoje, ao almoço, sobre determinada atitude minha. E esse comentário en passant deu um post brilhante, dos dela. Aliás, deu dois, que inspirada no dela, aqui vai o meu.

Acho decadente... tudo aquilo que escrevi no comentário que lhe fiz ao post e que espero que ela aceite; se não o aceitar, é a decadência absoluta. Ide lá ver, não me vou repetir. E também acho decadente...

• trabalhar quando está meio-mundo de férias, e estar de férias quando a maior parte dos teus amigos está a trabalhar;
• ouvir música pimba à pressão porque o teu vizinho de baixo adora, e ainda por cima deve ser surdo;
• ver horóscopos todos os dias apenas para poderes dizer mal da astróloga ou da tua vida;
• comeres o que te dão quatro canais porque não te apetece levantar do sofá para pôr um DVD;
• apetecer-te um bruto bife e comeres uma taça de cereais porque não foste às compras;

e também acho decadente, e aí não tenho culpas no cartório, pronto, são coisas que existem e não posso fazer nada contra elas, a não ser pegar na bazuca imaginária e disparar uns quantos balázios,

• trash-media;
• eleições à portuguesa (adoro a democracia e detesto não ter em quem votar por achar cretina 100% da nossa classe política);
• música pimba;
• o salário mínimo;
• pessoas como eu a perder quatro horas diárias em transportes para alimentar os filhos, e ainda terem que ouvir chefes déspotas que guiam BMs descapotáveis a dizer parvoíces e a achar que são o máximo;
• malta toda contente nos santos populares, sem se poder mexer e a trincar uma sardinha ao preço do quilo delas;
• discussões intermináveis sobre futebol;
• pedidos de amizade no hi5 feitos por gente que nunca vi mais gorda;
• manter as aparências, sejam elas quais forem;
• gente que se gaba de conduzir lindamente porque infringe todos os limites de velocidade e acha que isso é heróico;
• comentários racistas, xenófobos, machistas e que tais;
• gente que cheira a cerveja ou a vinho (quando não sou eu, claro, que jamais cheiraria a cerveja, já a vinho... tem noites);
• preencher o IRS;
• ser funcionária do estado e ainda pagar IRS por cima, depois de preencher a declaração e saber o que se descontou;
• não ver nada feito de jeito neste país, depois dos dois pontos anteriores;
• ouvir gente a atender telemóveis no meio de uma sessão de cinema;
• discussões aos gritos em público, vulgo, peixeiradas;

Pronto, acho decadente.

Mas como dizia à Carolina, decadence is my middle-name, nowadays. Embora isso não seja, de todo, verdade, e mentir seja, de facto, o cúmulo da decadência.

À Verdadeira Chefe

Against all odds, e todos os que dizem que tenho muito mau feitio, e a minha própria opinião acerca de mim mesma, o acaso tem ditado a partilha de casa com colegas de há dez anos para cá, e a verdade é que nunca tive stresses com nenhum. Também é verdade que nunca partilhei casa com ninguém por mais de ano e meio.
Excepto contigo.
Foram quatro anos de convivência, e nos últimos três, ela foi praticamente diária. E dado que toda a gente diz que sou insuportável, devo-te com certeza a ti, o facto de jamais nos termos chateado, nem ao de leve.
Por isso, eu que escrevo tão bem, nem sei que te hei-de dizer.
Digo-te que fiz um esforço sobrehumano para tentar não pensar no dia de hoje, em que te ia abraçar sem a certeza de que voltes em Setembro a habitar estas paredes que te respiram e não fazem muito sentido sem ti aqui. Digo-te que me recusei a aprender as tuas receitas deliciosas, entre jantares, sobremesas e caipirinhas, com medo que desse azar, e saber fazê-las significasse que não ias ser tu a continuar a cozinhar. Digo-te que me faz uma confusão enorme esta sala só ter coisas minhas. Digo-te que, a primeira coisa que fiz quando cheguei a casa, foi fechar a porta do teu quarto e recusar-me a acreditar que não és tu quem a vai abrir. Digo-te que tentei com muita força não chorar e não consegui. Digo-te que não sei como vou sobreviver à nova escola, se vier para cá morar alguém que não conheço de lado nenhum, e eu não puder dizer os meus palavrões mais cabeludos. Digo-te que ainda agora vais em viagem e já sinto a falta do teu riso, ris tanto e tantas vezes que acabas por viciar as pessoas. Digo-te que sei que jamais te vou perder, e te vou ver muitas vezes, e ainda assim estou de rastos, cheia de medo pelo teu próprio futuro, sobre o que vão ditar estes cabrões destes concursos. Tenho medo que vás parar a uma escola em que não te conheçam nem reconheçam a pessoa rara, única, que tu és. Tenho medo que abusem da tua boa-vontade infinita, sem que eu esteja lá para te defender, já que jamais abres a boca para agredir seja quem for. Mas também tenho medo por mim. Tenho medo de não conseguir conviver com outra pessoa nesta casa, que é tua. Tenho medo da minha vida sem os nossos hábitos, sem ti ao meu lado no carro para ir comprar tabaco às bombas, ou uma garrafa de Monte Velho ao Modelo, seja que horas forem. Tenho medo da minha vida sem ti a preencher-me o IRS cheia de pachorra, com aquela merda a crashar de cinco em cinco minutos. Tenho medo da minha vida sem ti a aguentar até à meia-noite, para ver o que a Maya diz do dia seguinte, só para a poder desancar, “que estúpida, já viste isto? Deve estar com os copos”. Tenho medo da minha vida sem o habitual “Vamos comer à praça?”, “E se encomendássemos uma pizza?”, “’Bora convidar o pessoal para jantar cá em casa?”. Tenho medo da minha vida sem o “acho que vou fazer uma sestinha”, sem ti de volta dos puzzles ou das mini-fichas, a resmungar contra os irresponsáveis dos nossos alunos de nono ano. Tenho medo da minha vida sem as perguntas do costume, a sair de casa, “Tens a chave? Vamos no meu carro ou no teu?”
Bolas, pá, tenho medo da minha vida sem ti.
Mas desejo-te o melhor, o que mais te fizer feliz. Se isso for um sítio mais perto de casa e da família impecável que tens e amas, seja. Se isso significar ver-te apenas de quinze em quinze dias ou nem isso, seja. Se isso significar contas astronómicas de telefone, paciência. Longe ou perto, estarás para sempre no meu ventrículo esquerdo. E és espaçosa, que pouca gente se pode gabar de dizer que a Jade, tão crítica, tão má, tão insatisfeita, não lhe consegue encontrar um defeito que seja. Tu, minha amiga, és um ser de tal maneira único, que os teus defeitos são, apenas, as tuas melhores qualidades. Porque fazem de ti um ser de quem é muito fácil abusar.
Cuida-te. Estou sempre aqui de prevenção. Para tudo o que precisares. Tudo.

És a verdadeira chefe. E se há coisa que me ensinaste nesta vida é que há MESMO gente SEMPRE ALERTA. Assim estarei também, ainda que só para ti.

Será que saí no jornal?

Hoje ao almoço encontrei um amigo meu com um encarregado de educação de uns alunos a quem dei aulas este ano. Cumprimentei-os, e o meu amigo disse-me a piada do costume, então, ainda por cá? Gostas mais disto que de chocolate! e eu, vou agora à escola, esvaziar o cacifo e entregar chaves, que estou de partida desta para uma melhor...

(gosto de vestir a camisola do sítio onde trabalho, por mais contrafeita que esteja, a lealdade acima de tudo).

E o encarregado de educação, que também é professor, "olhe que essa escola tem má fama..."

E eu, acto-contínuo,"há que ser positivo: eu também tenho má fama e sou boa rapariga..."

(risos. Ele lá me fez o favorzinho de dizer que, na parte que lhe toca, o meu trabalho com os seus educandos tinha sido irrepreensível).

Um quarto de hora mais tarde, já à pendura no carro da Mzinha, cai-me a ficha: ouve lá, eu não disse em que escola fiquei colocada, pois não? Como é que um encarregado de educação, com quem eu troquei umas ideias duas ou três vezes, me fala da escola onde fiquei efectiva sem eu lhe dizer qual foi? Terei saído no jornal?

É por estas e por outras que quem me tira Lisboa, na grande maioria das vezes, tira-me tudo... qualquer dia nem a minha lingerie é assunto do domínio privado, apre! (o que vale é que a minha corda da roupa dá para as traseiras do prédio, senão o exagero seria uma possibilidade não tão remota quanto isso...)

E esta, hein?

Fiz um questionário do BuddyTV, "What Grey's Anatomy character are you?". De modo muito honesto e genuíno. E não é que me calha uma das minhas personagens favoritas? Vou ali já venho, fazer uns muffins, a ver se me aparece o Denny.

(O questionário vale o que vale, e nada me tira da ideia que, de facto, quem eu sou mesmo é a Bailey...)

Vamos a Contas?

Um dia como o de hoje (o de ontem, que já passa da meia-noite) enchia-me a Pandora de contas, cada uma por cada momento inesquecível, por cada mudança de estado de espírito. Uma conta com um CD, um presente de despedida que um amigo me ofereceu; uma conta com uma boneca, pelas vezes em que o Pastorinho me disse, por causa da minha saia nova, "pareces uma bonequinha, és uma menininha... só te faltam os tótós!"; uma conta em forma de acta, que já nem as via bem, de tal forma este trabalho estava esquecido no baú do Tico e do Teco; uma conta em forma de lágrima, outra em forma de saudade, outra em forma de esplanada; uma conta em forma de neura daqui até ao Japão, como disse uma blogger amiga minha, que isto das escolas em fim de ano tem muito que se lhe diga, e muito, sobretudo, que é melhor calar; uma conta em forma de computador, por trás do qual me refugio e me distraio da vida real a passar lá fora; e uma conta em forma de adeus, a maior de todas, em cristal de murano azul. Pesada. Essa não a vou usar que a trago entalada na garganta. Por lapso, engoli-a.

Pergunta Retórica

Jade (depois de ouvir a enésima peripécia das matrículas dos nonos anos): Mas esta gente é toda estúpida ou nós é que somos as anormais?
Colegas em coro: essa pergunta é MESMO para responder?

Frase de Ontem

Há uma hora atrás, era ontem. E eu estava num barzinho onde se pode fumar, com uma amiga. E resumi o meu adeus à escola com a seguinte frase lapidar, que me define a alma esquizofrénica e contraditória, e vai ficar para a minha história pessoal como uma das baboseiras mais brilhantes de que sou autora:

"Não sei o que idealizei, mas ainda assim foi decepcionante"

Esta frase define-me. Passo horas a "empreender" nos assuntos, como diz um velho amigo. Crio cenários ou expectativas. Normalmente negras. E ainda assim, fico angustiada quando as coisas correm tal como previ, ou ainda pior, o que também acontece. Por exemplo, hoje. Depois de me despedir da escola e dos colegas, num misto decepcionante de emoções confusas emolduradas por um vazio apático, chega a Mzinha a casa e diz, tu que vais ler as actas... e eu, hã? e ela, pois, vais ler as actas...

Maldita anestesia geral. Então não é que me esquecia que ainda tenho serviço na escola? Agora é ver em que horário o vou fazer, para não dar de focinhos com ninguém de quem já me tenha despedido, que má onda!

Enfim. Ainda assim reitero, relativamente à despedida, não sei o que idealizei, não sei mesmo, nem me lembro de passar muito tempo ou algum, sequer, a pensar nisso. Mas que foi decepcionante, lá isso...

Looking Back...

...over my shoulder, dei com o último Conselho de Turma da escola onde estive por três anos. É uma sensação estranha, saber que não me vou sentar mais naquelas cadeiras com aquelas pessoas. Saber que não vou partilhar mais aquele ambiente de trabalho, aquele modo de fazer as coisas, aquela sala de professores e o bar, em cafezinhos rápidos ou lanches mais demorados. Olhar para aquela gente e pensar, como tantas vezes hoje, "não vais ter nunca mais o prazer de trabalhar comigo" ou "já te livraste de mim, já viste que conveniente, até pareces mais leve, à despedida..."

Detesto despedidas. Mesmo quando, como o Pan, me dizem "de ti jamais me vou despedir" e eu sei que é verdade, também é verdade que há coisas que se perdem para sempre, quando duas pessoas deixam de ser colegas. Porque há coisas de colegas que mesmo os amigos jamais partilham. E há colegas que jamais serão amigos mas que, ainda assim, são pessoas com quem gostamos de estar.

E eu estou muito aliviada por não ficar na mesma escola e sei que é sítio onde não quero regressar. E esta convicção faz-me ter, então, a tal certeza de que há pessoas com quem não vai haver mais conversas casuais, mais partilha de trivialidades ou má-língua pura, há pessoas que, muito provavelmente, não voltarei a ver a não ser por um ou dois minutos, numa fila de supermercado. E embora esta sensação seja, no geral, muito gratificante, que cheguei a ter pesadelos com a hipótese remota de ir parar à mesma escola, tem também um timbre de saudade, quando as caras em questão mudam.

Apesar de tudo, e saltando para outra canção, o meu objectivo hoje, que saí mesmo de lá, é cumprir o conselho daquela banda "But don't look back in anger..."

Não está fácil, mas lá chegarei.

Querias...

... Foi o que Deus me disse, quando arregalei os olhos ao saber onde fiquei efectiva, e Lhe perguntei "What the f*ck is wrong with you? I said ALLgarve! I prayed ALLgarve!"

Não cuspo no prato que me alimenta, e estou grata por estar efectiva. (Sempre posso levantar o nariz em frente às pessoas que me conhecem, e percebem a ironia, e dizer "respeitinho, que eu agora sou uma professora a sério...") Mas, caramba... concorri de Aveiro ao Algarve e fiquei a vinte quilómetros da Cidade de Deus! Fiquei no Bunker! Não saí do Ghetto! Não tive a experiência agri-doce de ver a placa desta cidade, tão linda que fica, pelo espelho retrovisor, pela última vez. Não pude dizer, à meia-dúzia de seres que interessam aqui, "eu depois venho visitar-vos, num dia de sol a nevar...".

Deus, o supra-sumo da ironia.

E eu estou-lhe muito grata, enquanto o insulto a olhar para o meu futuro, que queria um virar de página e foi, apenas, um ponto final, parágrafo.

(suspiro)

Já fui à nova escola. Alguém surpreendente disse, lá, a apresentar-me a um colega. "Esta é a fulana-de-tal. Já cá deu aulas há uns anos e é muito fixe. É minha amiga". E pronto, caíu-me muito bem. Normalmente sou eu a dizer isso dos outros. Há muito que ninguém dizia de mim, "é minha amiga". Coisinha simples, mas de tanto valor, uma fogueirinha íntima a aquecer a essência da Jade. Por isso, vou dar umas tréguas a Deus até Setembro. Depois se vê como é que corre a mudança de parágrafo.

E Ele: ALLgarve, ALLgarve, queres não queres? Querias...

Jade, from A to Z

Apaixonada. Sempre. Nem que seja apenas pelas suas convicções, valores e ideias, que defende, apaixonadamente, até ao fim, sem olhar ao preço que invariavelmente por eles tem que pagar.
Brilhante. Faz questão de ser brilhante todos os dias, nem que seja só no gloss dos lábios.
Carismática. Involuntariamente. Adoraria ser consensual. Seria mais fácil encontrar-se em opiniões alheias sobre si que não fossem tão díspares, mas enfim, ou é amada ou odiada e o meio termo anda pela rua da amargura.
Determinada. Decidida. Drástica. Há coisas que empastela anos a fio. No dia em que acorda com a decisão tomada, venha o Papa, venha quem vier, não há volta a dar.
Enervante. Elegante. Tira quem lhe apetece do sério. Mas sempre com elegância. Até a dizer palavrões de all-stars surrados.
Felina. Em tudo. Frontal. É o seu pior defeito e não há meio de se livrar dele, por mais que a vida lhe mostre que assim não vai longe. Ainda está a pensar “tem calma contigo” e a sua verdade mais profunda já lhe saiu boca fora. Temos pena.
Gira. E boa. Como os helicópteros. Genuína. Até doer.
Humilde, não se nota? E honesta, sempre. Principalmente consigo própria que não tem feitio nem paciência para auto-violentações.
Inteligente. Muito Inteligente. Inteligentíssima. Até quando é burra e parva a dar com um pau. Infantil. Impaciente. Idiota todos os dias. Porque tem ideias todos os dias. São é parvas.
Jovial. Dia sim, dia não, dia não, dia não, dia não, dia sim. A tentar inverter a mé(r)dia do seu feitiozinho peculiar.
Livre. De preconceitos, pelo menos.
Má como as cobras. Melodramática. Mulher. Menininha.
Natural, pouco dada a artificialismos. Exceptuam-se a maquilhagem e os soutiens pull-up, que uma mulher também não tem que assustar ninguém, nem tem culpa de sair ao pai nos peitorais.
Opá, não sei. Com “O”… Otária. Frequentemente.
Parva. É muito parva, a Jade, a começar pelo sentido de humor e a acabar no altruísmo que só lhe traz dissabores.
Querida. Muito querida. Pelo menos é o que diz quem gosta dela, e os outros… who gives a damn?
Resmungona. Resingona. Respondona. Acho que não são precisos mais sinónimos, nem fazer um boneco…
Solidária. Sincera. E simpática. Com quem merece e muito de vez em quando, mas ainda assim.
Tolerante. Até ao ponto de se tornar uma perfeita anormal. Ou uma autêntica banana, como afirma a sua mãe, sempre que pode.
Um por todos e todos por Um. É o seu lema.
Valente. Era o que o avô queria que ela fosse. Voluntariosa, é o que ela é.
X. é a sua letra inicial. Marca-lhe a identidade para os amigos e família. Não responde por outro nome, na intimidade. Identifica-se desde pequena com este X. X marks the spot. O X marca o tesouro.
Zzzzz. Adora dormir. Zen. O estado que não alcança por mais que tente.

Reconhecimento Póstumo

Hoje, estava no bar depois da reunião de departamento a deitar, literalmente, conversa fora com uma colega de Espanhol que acumula horário noutra escola, precisamente a primeira em que dei aulas quando vim parar à Cidade de Deus. Já lá vão dez anos ou quase.

Estive nessa escola apenas um ano e entrei lá com um tal aspecto que muitas vezes os funcionários olhavam para mim confusos, tentando avaliar se era professora ou aluna. Ora tendo em conta que os alunos mais velhos têm 15 anos, tal não abonaria muito a meu favor. O Presidente do Executivo tratava-me por "cachopa" ou "cachopita". Os senhores da secretaria falavam comigo como se eu fosse uma miúda com Necessidades Educativas Especiais. Quando de lá saí, e rumei ao Norte, nas vezes em que me recordava desses tempos, achava sempre que tinha feito a maior figura de parva da história da docência em Portugal.
E hoje a minha colega que lá dá aulas, e que foi colocada na nossa escola já tarde, e pouco lá parou, sempre de um lado para o outro, e que por isso mal me conhece pelo nome, saiu-se com esta pérola: “Pois, tu chamas-te não-sei-quantas... agora é que estou a associar, fulano-de-tal (meu antigo coordenador de Departamento, e nessa altura Presidente do Pedagógico e membro do Executivo) é teu amigo?”, e eu, "Amigo? Não diria amigo, já não falo com ele há anos… mas sim, damo-nos bem”. E ela “é que ele disse-me, quando lá entrei e ele soube que também dava aulas aqui, que tu eras espectacular, muitíssimo competente e uma excelente colega. Para eu não me deixar impressionar com o teu ar (presumo eu, um ar arrogante, antipático e temível), que te dissesse duas ou três larachas, ou pedisse ajuda frontalmente, que tu tinhas a mania que eras má mas só não fazias pelos outros aquilo que não pudesses mesmo!”
Há ironias filhas-da-puta. Não pude deixar de sorrir e de agendar um telefonema ao cromo que me anda a descobrir a careca pela Cidade-de-Deus. Mas não deixa de ter muita graça ver o meu trabalho reconhecido dez anos depois, por colegas da primeira escola alentejana em que dei aulas, quando rezo, todos os dias, para que a presente seja a última e, diga-se de passagem, não me sinto por ela lá muito bem tratadinha, ah pois não.

Todos os génios são homenageados, de facto, postumamente.

The Final Countdown

Europe, anos 80. Ou terá sido já nos 90? Anyway. I'm thrilled. It's almost over. E ando à procura daquele pingente com a mala de viagem, para a minha Pandora. Já que NINGUÉM me oferece daqueles românticos, acho que está na hora de oferecer um irmãozinho à pérola que a minha mãe me deu. Só rezo, rezo, rezo, para que seja o da mala de viagem. And God Speed...

Conversas de Gajas

Hoje saí à noite com uma amiga. Estivémos um bom par de horas na conversa. E foi redentor. Há conversas que só dá para ter com mulheres. Descrever umas sandálias que vimos há três semanas, por exemplo, até ao pormenor mais ridículo, sem que a outra perca o interesse, muito pelo contrário, dar toda a minúcia dos detalhes e a tua ouvinte acenar, de olhos arregalados, e fazer perguntas do género “salto agulha?” e tu, não, pá “stilletos”, é “stilletos” que se diz… já foste ao site do Louboutin? Do quê? Ai, a minha vida "melher"… do Louboutin, o Deus dos Sapatos, mas tu não vês televisão? Não lês a Elle? E ela, ai, caneco, ando desactualizada, logo eu que adoro sapatos… e eu, e das Melissas, já ouviste falar? E da colecção de havaianas da Bündchen? E ela, conta, conta, conta-me tudo!

Vá lá, ela já sabia que as pochettes agora se chamam “clutch”, mas ensinei-lhes que os macacos ou macacões dão actualmente pelo nome solene de “all-in-one”. E voltámos às sandálias, comigo a dizer-lhe: não eram umas Louboutin, mas custavam cem euros, cacete… cem euros! E ela, olha, estas, foi o que custaram, e eu: são giríssimas, mas repara, as outras seriam para usar uma vez ao ano, com sorte, e ela, pois, e estas também não fui eu que as paguei...
Quem lhas deu, na altura, foi o namorado. Suspirei. Apre, tenho mesmo dedinho para homens mão-de-vaca. Só me oferecem, e já vou com sorte e é raro, livros e filmes em DVD. Ou gadgets. Gadgets, a mim, que embirro solenemente com tecnologias, só uso o telefone para chamadas e sms, e não faço puto de ideia de como as músicas vão parar dentro do MP3. Suspirei de novo. Não sei que raio de ideia passo eu aos namorados, caneco. Está bem que sou um bocadinho a dar para o arrogante-intelectual, mas o que é que passa pela cabeça de um homem para oferecer um livro a uma namorada? Ou a porra de um MP4, ainda por cima feio, porque “não consegui arranjar o cor-de-rosa que tu querias…” (quando a única coisa a que eu acharia piada no dito objecto seria, precisamente, a cor)
Ando com a pontaria muito aquém do desejável. Os gajos acham que eu vou lá com poemas. Que me desfaço de amores com presentes simbólicos. Que suspiro por cartas de amor. Que sou doida por livros, músicas e filmes. E sou. Mas esses escolho eu, compro, peço emprestado, leio compulsivamente nas livrarias, viro a Fnac do avesso, passo a pente fino a Almedina. Isso lá é romantismo?

Flores, também… dispenso. A não ser que seja um girassol no timing certo, murcham e deitam-se fora. Agora, a minha amiga, essa sim, fez-me inveja. Só um homem que sabe bem o que faz oferece à namorada um par de sandálias de cair para o lado. Ou a carteira que ela anda a namorar. Ou um perfume maravilhoso. Ou “aquele” relógio que a faz babar vezes sem conta em frente à montra. Ou roupa, pulseiras, anéis, brincos, écharpes, havaianas, gorros... enfim, a parafernália é infinita e não é preciso serem coisas caras por aí além. Há que ter pinta e dar-nos graxa à futilidade, somos mulheres, caramba!
Daquela vez que o meu namorado me ofereceu o MP4, estive para enrolar os phones à volta do braço para me servir de pulseira (mas era tão feio...). Quando me ofereceram pela vigésima-sétima vez uns poemas (eram sempre de autores diferentes, mas enfim), considerei fazer uns furos nos livros para os prender às orelhas, tipo brincos (mas faltava-lhes um je-ne-sais-quoi de fashion). Uma mulher gosta de presentes que possa usar, que a enfeitem, que possa trazer consigo de amuleto, e dizer "foi o meu rapaz que me deu, não é tão liiiindo?" Tentem fazer isso com um DVD.
Por isso, enquanto hoje se falou de moda e eu dizia à minha amiga: "tu actualiza-te, que estás na Cidade de Deus, e podes estar de patas na lama… desde que estejas calçada de Blahniks…", pensava, de mim para mim, na intimidade do mais profundo ser que, da próxima vez que um namorado me ofereça um presente a que eu não ache graça, hei-de arranjar maneira de o meter (ao presente, não ao namorado) na minha Pandora. Oxalá não seja um aspirador, que ele há gajos para tudo.

Lollipop

Ofereceram-me um chupa. Um daqueles à antiga, da nossa infância, com um whirpool de cores quentes, redondo, espalmado.
Como é muito apetecível, já o abri. Sabem para quê? Não, não foi para lhe dar uma lambidela e voltar a fechá-lo, que isso é nojento.
Abri-o ontem... para o cheirar. Não cheira a nada, que decepção.
Voltei a embrulhá-lo e meti-o num dos copos da minha colecção de lápis. Já o tenho há quase um mês, e há-de apodrecer intacto.
Adoça-me a vista.

Intervalo

Dos per7ume, conhecem? O livro que eu não li, o filme que eu não vi?

Este é o post que eu não escrevi.

Quem é um doce?

A semana vai ser de fugir para os Sagitários, pelo menos é o que diz a Maya. E como hoje AINDA é Segunda-Feira, aqui vai um presentinho de incentivo a todas as Sagitárias de bom gosto.

Quem é um doce, quem é?
Eu... e o McDreamy.

Uma semana McFantastic para todas...

Esta fotografia está no meu ambiente de trabalho. Tipo amuleto. Voltei à adolescência? Também, mas gosto de pensar que sou, apenas, supersticiosa...

Pronto, antes que me trucidem... para as meninas dos outros signos também: não que precisem tanto como nós, mas enfim . Imbejosas...

How to... (1)

... Survive a Saturday When You Have to WORK.

Tenho tendência para achar que há certas coisas que só me acontecem a mim. E são sempre coisas más, do reino do incrível. Não acredito que isto seja um acaso ou obra de Deus, acho que tal como toda a gente tem um anjinho da guarda (com características muito próprias, e o meu identifica-se facilmente por hibernar meses a fio e deixar-me entregue aos bichos), toda a gente tem também um demónio de estimação (e o meu é muitíssimo mais competente que o sorna do anjo) para nos infernizar vida e juízo, e assegurar de que tudo pode dar para o torto nas piores alturas.

Por isso, resolvi criar esta rubrica de conselhos no meu blogue. É inspirada nos meus queridos Amaricanos, e adaptados à realidade de mulheres como eu, com anjos meio-totós e indolentes e demónios alerta e meio-parvos.

O cretino do meu diabrete ri-se histericamente sempre que me prega a tal rasteira em que caio 9 em cada 10 vezes. Sempre que dou voltas à Senhora da Asneira, sempre que me apaixono pela pessoa mais imbecil que existe no meu grupo de opções, sempre que cometo a maior gaffe da sala com uma plateia enoooorme, sempre que estou de cama no dia "da melhor festa", ou estou convocada para vigilâncias no dia em que vai tudo dançar para a discoteca. Ri-se, o estupor.

Hoje, dia quente, primeiro dia de folga depois de uma semana que, como deram conta os mais perspicazes, foi de fugir, a Jade lixou-se: Acção de Formação todo o santo dia. E eu resmunguei, de manhã, ao levantar-me cedo, resmunguei horas a fio, metida numa sala sem ar condicionado, resmunguei a apresentar um trabalho chatérrimo, e insultei o palhaço do diabrete de cinco em cinco minutos ("Mas porquê eu? Que merda, pá... uns a dormir, outros na praia e eu aqui...").

À hora do almoço mandei o viscoso do demónio para o inferno. Vim a casa e vesti o bikini. Senti-me logo melhor. Depois combinei com uma amiga um mergulho numa das piscinas cá do sítio, mal virasse costas à Acção. E lá fomos, todas contentes, de havaianas a chinelar. E démos de caras com montes de alunos, que agora que já não nos aturam, nos tratam muitíssimo bem. A seguir, pimba, cerveja e caracóis, pãozinho torrado e sorrisos na tasca em que somos recebidas como se fôssemos família. Depois, sesta. A seguir, jantar e caipirinhas.

Hoje mandei o Demónio para o inferno e obsevei-o de cima, com um sorrisinho de troça. E enquanto o observo, furibundo, aos pinotes de raiva, arranjo-lhe de repente um nome: Dr Hannibal. E cuspo-lhe a deixa nas ventas, enquanto troço dos pontapés que dá nas paredes, "Quid Pro Quod, Dr Hannibal". Quem ri por último...

How to Survive a Saturday Working? Begin your Party a Little Later. But Do It Anyway.