Jade Sweet Jade: Dia dos Namorados

sexta-feira, 10 de fevereiro de 2012

Dia dos Namorados

O melhor convite que me fizeram para a noite de S. Valentim que se aproxima reza assim: "olha, na terça depois da reunião metemo-nos no carro e vamos pelas ruas atropelar os casais de namoradinhos felizes à saída dos restaurantes!!!". Lindo, pá. Só isto me tiraria de casa com um frio polar.

Por outro lado, uma amiga minha que mora lá para trás dos calhaus, sugeriu que o fizéssemos naquela cidade que, no meu caso, sempre matávamos casalinhos que valessem a pena. Recusei o convite: deixai-os, a esses, lá estar, que a sua noção de felicidade é bem diferente da minha. Por outro lado, à razão com que enchem os restaurantes por aqui, eu e a minha amiga, mais um carro, faremos tantos pontos que subiremos vários níveis no nosso jogo preferido do momento: anti.loveVille, powered by zynga.
E sim, é verdade: com grande pena minha, mas sem que consiga já lutar contra isso por falta de força e de convicção, transformei-me em mais um cliché: o da encalhada de meia-idade seca e azeda. Temos pena, mas os homens a quem acho (alguma muito pouca) graça nem disponíveis estão. Resta-me ser ácida e ressabiada, que é o único direito que me assiste.

3 comentários:

Shadow disse...: Vinha comentar este post... mas não consigo tirar da cabeça que o teu Doc lê o blog.
Se eu fosse teu doc, diria que essa tua amiga (a que mora para trás dos calhaus, não a outra) bate mt mal, pq lembrar-te de tal coisa... sugerir-te tal coisa, só para que... a cidade onde ela vive se torne mais habitável. Só para que, quiçá assim, pudesses passar para tomar café...
Eu diria que essa tua amiga é de um (aparente) egoísmo, extraordinário! Já a outra, a homicida original, é de um sentido de humor, louvável! ;-); 11 de fevereiro de 2012 às 01:21
Jade disse...: O meu DOC analisa-me a mim, não às minhas amigas. Para isso estou cá eu. E egoístas, homicidas, piradas de todo ou equilibradas, para serem minhas amigas, lá terão, com certeza, muitas coisas inimitáveis de boas.; 11 de fevereiro de 2012 às 17:32
Shadow disse...: evidentemente, que doc que é doc, faz-se pagar pela analise! ;-)

ps: quem diria, que é tal a semelhança entre Hookers & Shrinks; 11 de fevereiro de 2012 às 19:19

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Gosto... Muito

É um desafio. Não quero escrever um post. Quero escrever uma lista que fique, que vá mudando ao sabor da minha maré.

Gosto Muito...

Da minha mãe
Dos meus amigos
Dos meus bichos

Dos meus lápis
Dos meus cadernos
Dos meus livros
Dos meus cds
Dos meus DVDs
Da minha Moleskine

Da lua
Dos arco-íris
De cumulonimbos
De prados violetas e vermelhos e brancos e amarelos
Do Tejo em dias cinzentos
Do mar
De conchas

De NY
De Londres
De Veneza
De Liubliana
De Barcelona
De Lisboa

De fumar
De beber Vodka
De conversar
De dormir
De ler
De escrever
De fazer bolas de sabão
De andar de baloiço
De rir

De beijos
De abraços
De toques subtis
De olhares envergonhados
De olhares apaixonados

De perfumes
De brincos
De saltos altos
De minisaias
De calças de ganga
De botas All-Star
De t-shirts

Da Hello-Kitty
Do Calvin
Dos Peanuts
Do Garfield

De ensinar
De aprender

De gostar.

Filosofia Partilhada

Morre lentamente quem não viaja, quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.

Morre lentamente quem destrói o seu amor-próprio,
quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente quem se transforma em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajectos,
quem não muda de marca, não se arrisca a vestir uma nova cor
ou não conversa com quem não conhece.

Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru.

Morre lentamente quem evita uma paixão,
quem prefere o negro sobre o branco
e os pontos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções
justamente as que resgatam o brilho dos olhos,
sorrisos dos bocejos, corações aos tropeços e sentimentos.

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz,
quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,
quem não se permite pelo menos uma vez na vida fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente quem passa os dias queixando-se da sua má sorte ou da chuva incessante.

Morre lentamente quem abandona um projecto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece
ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Morre lentamente...

Pablo Neruda

(porque eu, quando morrer, quero que tal aconteça num instante breve e indolor)

Sweets Sortidos

Dei-te os dias, as horas e os minutos
Destes anos de vida que passaram;
Nos meus versos ficaram
Imagens que são máscaras anónimas
Do teu rosto proibido;
A fome insatisfeita que senti
Era de ti,
Fome do instinto que não foi ouvido.

Agora retrocedo, leio os versos,
Conto as desilusões no rol do coração,
Recordo o pesadelo dos desejos,
Olho o deserto humano desolado,
E pergunto porquê, por que razão
Nas dunas do teu peito o vento passa
Sem tropeçar na graça
Do mais leve sinal da minha mão...

Miguel Torga

Talvez houvesse uma flor
aberta na tua mão.
Podia ter sido amor,
e foi apenas traição.

É tão negro o labirinto
que vai dar à tua rua. . .
Ai de mim, que nem pressinto
a cor dos ombros da Lua!

Talvez houvesse a passagem
de uma estrela no teu rosto.
Era quase uma viagem:
foi apenas um desgosto.

É tão negro o labirinto
que vai dar à tua rua...
Só o fantasma do instinto
na cinza do céu flutua.

Tens agora a mão fechada;
no rosto, nenhum fulgor.
Não foi nada, não foi nada:
podia ter sido amor.

David Mourão Ferreira

Jade's Sweet Books

A Crónica do Pássaro de Corda, Haruki Murakami
Amor em Tempos de Cólera, Gabriel Garcia Márquez
Avó Dezanove e o Segredo do Soviético, Ondjaki
Brooklyn Follies, Paul Auster
Civil Disobedience, Thoreau
Como Água para Chocolate, Laura Esquivel
Complete Fiction, Woody Allen
Eva Luna, Isabel Allende
Kafka à Beira-Mar, Haruki Murakami
L'Étranger, Camus
Leviathan, Paul Auster
Man in the Dark, Paul Auster
Memórias das Minhas Putas Tristes, Gabriel Garcia Márquez
Moby Dick, Melville
On the Road, Kerouac
Oracle Night, Paul Auster
Short-Stories, Edgar Allan Poe
The Book of Illusions, Paul Auster
The Hours, Michael Cunningham
Walden, Thoreau
Wuthering Heights, Emily Bronte