Momento da Verdade

Há uns dias atrás, n' "avidinhadeumagaja", a Susana tinha um post muito breve, mas hilariante, sobre a relação de uma insónia dela com o novo programa da Teresa Guilherme, em que se fazem perguntas indiscretas a pessoas ligadas ao polígrafo, em troca de quantias avultadas de dinheiro. Nessa altura não comentei o post, não tinha visto o dito concurso, não tinha grande opinião sobre o assunto. Ontem, à espera de uma das minhas séries da madrugada, apanhei um "Especial", e fiquei parva da minha vida: o tipo de perguntas, as respostas, os familiares e amigos a participar em directo nos segredos mais íntimos da "vítima", a saída pública do armário, ao que isto chegou.

Prezo muito a minha intimidade. Tenho segredos bem guardados que hão-de morrer comigo. Não se trata de vergonha, não há muita coisa na vida de que me envergonhe, e as minhas vergonhas passam muitas vezes pelo facto de terem sido públicas e, por isso, não se inserirem na categoria de segredos. Os meus segredos não são cabeludos, hediondos ou vergonhosos. São íntimos, são especiais, são meus e de outras pessoas que os partilharam comigo, são factos, acontecimentos, memórias boas e más, situações que me fizeram crescer e aprender, que fizeram de mim o ser humano que sou hoje, permanentemente em construção, que fizeram de mim melhor e pior pessoa. É a tal privacidade, de que eu tanto falo e que tão pouca gente respeita. Os meus medos mais profundos são inconfessáveis. É inconfessável o que considero os meus pontos fracos, para não correr o risco de ser manipulada. Ninguém tem nada que saber o efeito que têm em mim determinadas palavras, sempre as mesmas, ninguém tem nada a ver com a forma peculiar e única com que vivo a minha vida.

A minha mãe passou-se quando soube que eu tinha um blogue. Leitores deixaram comentários a textos dizendo "nunca tinha comentado antes por escreveres coisas muito pessoais". Houve amigos meus que deixaram de fazer comentários porque "havia muita gente a ler". Já várias pessoas me aconselharam "não te exponhas tanto, olha que quem te lê não são só amigos". Compreendo as preocupações de todos. Mas apesar de parecer, muitas vezes, inconsequente e irresponsável, sei bem o que faço, tenho uma ideia bastante aproximada dos olhos que me lêem, e em caso de dúvida, pondero quais as piores pessoas que podem ler o que escrevo e... não me podia estar mais nas tintas.

O facto de tratar as coisas pelos nomes, de assumir desaires sentimentais, de me confessar triste por estar só, de aceitar o facto de ter, provavelmente, levado com os pés do homem da minha vida, de me auto-caracterizar como uma pessoa sem a mínima paciência para a hipocrisia que impera em tudo o que é sítio, tudo isto, faz de mim uma pessoa mais vulnerável? Não creio. Que me importa a mim que gente cobarde leia o blogue às escondidas e aproveite para dizer mal dele e de mim, nas minhas costas? Sou eu, a fraca? Ou são esses, os leitores que não assumem sequer uma ideia original, enquanto batem nas dos outros?

Desengane-se quem acha que este blogue é uma exposição pública da minha vida privada. Para isso tenho um diário, boa? Desengane-se quem acha que, lendo o blogue, tem matéria para lançar o boato e fomentar a escandaleira. Tem matéria para cortar na casaca, isso sim, mas meus amigos, se não fosse pelo blogue, seria por outro motivo qualquer.

Não ligo puto ao que diz de mim quem de mim não gosta. Não ligo pevide a quem me critica e não assume os próprios telhados de vidro, porque não há quem não tenha uma bela estufa recheada de vidros por todos os lados. Que falem. Que critiquem. Que lancem veneno. No fundo, cai tudo em saco roto. Quem me conhece, só se pode rir. E às vezes, avisar-me preocupado "não te exponhas tanto, pá..." Mas sosseguem: se fizerem uma análise cuidada, não me exponho mais aqui do que na sala de professores, onde falo alto e em bom som, só digo baboseiras e passo, muito convenientemente, por atrasada mental.

Porque vos garanto, os meus maiores segredos, o que de mim há de íntimo, no melhor e no pior, nem todo o dinheiro da Teresa Guilherme me faz revelar. Muito menos um blogue para o qual escrevo à borla...