Jade Sweet Jade: Why write?

terça-feira, 28 de outubro de 2008

Why write?

I write therefore I am.

I don't remember existence without writing. I was not, before I started putting myself into words. Even when I did not know how to write words on paper yet, I already knew how to write them on my mind. And it was then I started living, when I started all the fiction inside.

I write therefore I am.

I write lies which become solemn truth. So, I write therefore I create who I am, inventing what I could be. I write therefore I build me up a character in a lead role of the most outstanding film without a sequel.

I write therefore I am.

I write therefore I am, and while I am, I love. So, I write therefore I love, and I don't remember existence without loving you. I love you, therefore I write. To you. For you. Even when I realise I don't really know who you are. I write and I don't know. Knowledge doesn't exist, because I write, therefore I am, therefore I love and I still don't know. I write to figure out. To figure it out. To figure you out. To make some sense of this outrageous violence which is this love of mine for some big question-mark of a face which is yours.

I write therefore I am.

Even if the words are drawn only in blood and skin, and soul and heart, I write them loudly in silence with my perfect lady-like handwriting. I write them proudly. I sing them like a hymn, a prayer, a whisper, a sigh.

I write therefore I am.

Even when all I publish are foolish things because the wiser ones are tatooed elsewhere.

I write therefore I am.

I write silently therefore I am.

I'm silent. Still, I am.

7 comentários:

Anónimo disse...: Escrever é um acto de solidão. Quem se sente companhado não tem necessidade de escrever.
Estas foram ( aproximadamente) as sábias palavras de Cardoso Pires.
Nunca li nada do senhor.; 29 de outubro de 2008 às 13:41
Jade disse...: Não acho que seja só isso. Também é, mas há por aí muita gente sozinha que se diverte a chatear os outros, por exemplo. Ou a beber. Ou a hipnotizar em frente à televisão. Solidão criativa. Solidão construtiva. Duas vertentes, o estar só, por um lado, e o aproveitar o facto para voar. E deixar registo do vôo.
Bjs; 29 de outubro de 2008 às 17:55
Anónimo disse...: Brilliant. I missed you so much. This is you. This is my princess, my queen, my goddess. So glad to see you are walking your own path now. Fiercely. I'm so proud of you. Always have been, by the way. You have never let me down. That is your tragic irony:when people get your inner self, you are unable to let them down.You are therefore you love.
Keep on being.

You know who; 29 de outubro de 2008 às 18:10
Jade disse...: Yes, I know who... but still it was a surprise.
Obrigada pelo carinho e pela ternura. Às vezes sinto que passo os dias a levar na cara, embora não seja bem assim, nem os impropérios venham de gente que tenha o mínimo dos interesses. O que disseste foi importante. Sempre soubeste, e não esqueceste, como dizer exactamente o que preciso de ouvir. Word-by-word. O resto digo-te pessoalmente. Um dia destes, ou mais tarde.
Go on being, you too; 29 de outubro de 2008 às 19:10
Anónimo disse...: Is the "anónimo" your beloved? (don´t answer, it's a question I do to myself).
I don't know what to say.
I only know that you write therefore you are, and love, and think.
Your silence touched me...
kiss; 29 de outubro de 2008 às 23:50
Anónimo disse...: Brilliant.What else?; 30 de outubro de 2008 às 12:59
Jade disse...: MR CLOONEY!... WELCOME! Obrigada pela palavra "Brilliant", mas se queria permanecer anónimo não deveria ter-se descaído com o inconfundível "What else?". Estou farta de perguntar aos tipos da Nespresso, se o senhor está incluído na compra da máquina... é que eu adoro café, mas o modelo... o modelo é ímpar!!!
Maria, eu respondo na mesma. Não, não é "my beloved", é apenas um entre muitos "someones" that I love
Bjs; 30 de outubro de 2008 às 17:12

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Gosto... Muito

É um desafio. Não quero escrever um post. Quero escrever uma lista que fique, que vá mudando ao sabor da minha maré.

Gosto Muito...

Da minha mãe
Dos meus amigos
Dos meus bichos

Dos meus lápis
Dos meus cadernos
Dos meus livros
Dos meus cds
Dos meus DVDs
Da minha Moleskine

Da lua
Dos arco-íris
De cumulonimbos
De prados violetas e vermelhos e brancos e amarelos
Do Tejo em dias cinzentos
Do mar
De conchas

De NY
De Londres
De Veneza
De Liubliana
De Barcelona
De Lisboa

De fumar
De beber Vodka
De conversar
De dormir
De ler
De escrever
De fazer bolas de sabão
De andar de baloiço
De rir

De beijos
De abraços
De toques subtis
De olhares envergonhados
De olhares apaixonados

De perfumes
De brincos
De saltos altos
De minisaias
De calças de ganga
De botas All-Star
De t-shirts

Da Hello-Kitty
Do Calvin
Dos Peanuts
Do Garfield

De ensinar
De aprender

De gostar.

Filosofia Partilhada

Morre lentamente quem não viaja, quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.

Morre lentamente quem destrói o seu amor-próprio,
quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente quem se transforma em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajectos,
quem não muda de marca, não se arrisca a vestir uma nova cor
ou não conversa com quem não conhece.

Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru.

Morre lentamente quem evita uma paixão,
quem prefere o negro sobre o branco
e os pontos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções
justamente as que resgatam o brilho dos olhos,
sorrisos dos bocejos, corações aos tropeços e sentimentos.

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz,
quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,
quem não se permite pelo menos uma vez na vida fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente quem passa os dias queixando-se da sua má sorte ou da chuva incessante.

Morre lentamente quem abandona um projecto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece
ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Morre lentamente...

Pablo Neruda

(porque eu, quando morrer, quero que tal aconteça num instante breve e indolor)

Sweets Sortidos

Dei-te os dias, as horas e os minutos
Destes anos de vida que passaram;
Nos meus versos ficaram
Imagens que são máscaras anónimas
Do teu rosto proibido;
A fome insatisfeita que senti
Era de ti,
Fome do instinto que não foi ouvido.

Agora retrocedo, leio os versos,
Conto as desilusões no rol do coração,
Recordo o pesadelo dos desejos,
Olho o deserto humano desolado,
E pergunto porquê, por que razão
Nas dunas do teu peito o vento passa
Sem tropeçar na graça
Do mais leve sinal da minha mão...

Miguel Torga

Talvez houvesse uma flor
aberta na tua mão.
Podia ter sido amor,
e foi apenas traição.

É tão negro o labirinto
que vai dar à tua rua. . .
Ai de mim, que nem pressinto
a cor dos ombros da Lua!

Talvez houvesse a passagem
de uma estrela no teu rosto.
Era quase uma viagem:
foi apenas um desgosto.

É tão negro o labirinto
que vai dar à tua rua...
Só o fantasma do instinto
na cinza do céu flutua.

Tens agora a mão fechada;
no rosto, nenhum fulgor.
Não foi nada, não foi nada:
podia ter sido amor.

David Mourão Ferreira