Es el amor…

Ao som de corazon partío pela voz da Maria João, as minhas lembranças chegam em catadupa. Dizia hoje a uma amiga, e a propósito, mais uma vez, de um post da Susana no blogue dela, que onde há uma gaja nos trintas e sozinha, há intermináveis conversas sobre esse tópico inesgotável que é o amor. Essa incógnita suprema, esse mistério indecifrável. Sobre se existe, se é sempre ilusório, se é continuamente efémero, se existirá, de facto, em permanência para alguns e se, a existir, será de facto amor ou tomará outras formas. Parece que estou a ver o Pan, de sorriso amarelo, a contar que fica para morrer quando alguém diz, sobre um qualquer casal junto há muito tempo “são muito amigos”. Se o amor degenerará, ou melhorará, ao transformar-se em amizade, ou se haverá, de facto, gente unida há muitos anos por um amor que se cola mais à paixão que à amizade.
Há estudos científicos sobre o caso. Eu não sou grande exemplo ou grande sumidade, quando se trata de dissertar sobre o amor. A relação mais próxima disso que tive acabou por não se transformar em amizade. Talvez até tenha começado por aí, mas acho que de facto nunca o foi. A amizade é um sentimento generoso e desinteressado que não se compadece com a existência de desejo físico, de posse emocional, de sintonia ou osmose perfeita de almas. E o amor é tudo isso. Quem diz que o amor é desinteressado, provavelmente não sabe o que diz. O amor é exigente e obsessivo, embora tenha que ser simultaneamente generoso o suficiente para se compadecer das necessidades do outro. O amor põe o outro num plano acima do nosso, o que não faz mal, porque o outro faz o mesmo connosco.
O amor traduz-se em atitudes que, muitas vezes, passam-nos de estranhas a naturais. Aquilo que fiz, enamorada, parece-me agora excessivo e absurdo. Pequenas delicadezas e grandes demonstrações, todas são agora metidas no saco do inconcebível. Estaria eu louca? Não, muito melhor, estava apaixonada. E, ao contrário do que se assume por aí, essa paixão durou bem mais que a meia-dúzia de meses que referem os cientistas. Evoluiu para algo mais calmo, sim, mas não para aquela calma acomodada que mata o desejo e culmina na amizade pura e simples, nada disso. O maior cansaço, que chega quando uma relação acaba, advém do facto do amor nos mudar os valores, as crenças e a essência, transformando-nos em pessoas altruístas, que vivem para agradar os outros, sem que isso seja voluntário ou consciente. Pelo menos comigo, assim foi sempre.
Eu, que gosto de acordar tarde, acordava cedo e cheia de energia. Eu, que gosto de estar sossegada e de que ninguém me chateie, andava sempre de um lado para outro, de uma casa para outra, carregada de sacos com roupa e livros. Eu, que detesto que mandem em mim, andava a toque de caixa, agora vais ao supermercado, depois carregas-me o telemóvel, levas-me o lixo em caminho, sim? E lá andava eu, toda contente, a percorrer a feira do livro para trás e para a frente, à procura de um livro que nunca iria ler, mas de que alguém precisava. Enfim. O amor tem uma linguagem muito própria, e não deve haver silêncio mais opressor que a ausência desta linguagem numa vida.
Isto tudo por causa da Maria João e do bendito CD da sorte. Sabem o que é uma sorte? É estar sem dinheiro no telemóvel e o Multibanco ter colapsado. Porque já me apeteceu, confesso, muitas vezes hoje, mandar uma mensagem ao meu amor perdido. Só para recordar os tempos em que mandava essas mensagens de forma natural e elas tinham respostas igualmente naturais. Só para reviver outros Sábados, em que a escolha do jantar era a meias, e as conversas eram fáceis, fluentes e se arrastavam até de madrugada, ao ritmo dos dados do póker ou de um qualquer CD a tocar baixinho numa sala, tão parecida com esta, mas a anos-luz de distância.
… tendré que ocultárme ou huir. (Borges)