Estou a ler a única biografia autorizada por Hemingway. Diz ele, sobre Por Quem os Sinos Dobram, que o bom romance tem que fazer com que a ficção pareça mais verdadeira que a realidade. A vida dele, contudo... faz a verdade parecer ficção.
Deus do Céu, aquele homem divertia-se. Imenso. Viajava. P'a caraças. Bebia. Como um desvairado. Estava sempre em fiesta. Teve dois desastres... de avião. Uma casa com uma torre em Cuba. E ainda escrevia. De pé, de manhã, e todos os dias. Ao que dizem, coisas fenomenais (o que li até agora não me convence nadinha) e pagavam-lhe para isso. Isto é que é uma vida como deve ser. Porque se terá matado?
1 comentário:
Alguma coisa de Hemingway havias de ler ;-)
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