Klimt

Há dias que acordam cinzentos, e que te contagiam o espírito de sombra. Há dias que acordam cinzentos depois de uma noite em que não dormiste bem, em que acordaste muitas vezes de sonhos bons, e em que essa sensação de acordar te fere a alma de realidade. Há dias em que acordas triste por teres tido vislumbres oníricos de um qualquer nirvana, por teres tido perto de ti pessoas que estão longe, gente irrecuperável no tempo, no espaço. Há dias cinzentos que se sucedem a noites plenas de momentos tão perfeitos quanto irreais, e em que o sentimento que perdura na vigília é o de vazio. Há dias que acordam cinzentos e põem em causa toda a luta que travas contigo própria, em que te iludes com a pretensão de estares, finalmente, a ganhar. Há dias em que todo o esforço vai por água abaixo, e te arrastas na futilidade de seres quem és e de só precisares, com uma necessidade urgente, dilacerante, ensurdecedora, já na fronteira da loucura, de um grande beijo dado com uma violência arrebatadora pela pessoa que amas. Acima de tudo o resto. Acima de problemas maiores e mais prementes. Acima de tudo o que não é fútil. Acima do trabalho, da carreira, dos amigos, da saúde, da família, tudo o que te faz falta é um beijo, aquele do sonho de que acordaste tão infinitamente só. Há dias em que toda a futilidade do mundo se consubstancia num beijo, no beijo que desesperadamente sabes que não vais ter de presente porque não acreditas já em milagres.
Há dias desses.