A Idade de Cristo

Pois é. Este é o último dia dos meus 32 anos. Amanhã, quando acordar, terei a idade de Cristo. A última que ele teve, a derradeira e permanente, aquela com que foi crucificado. Isto, de facto, promete. Hoje, na escola, não faltaram voluntários para amanhã me levarem a tal cruz, mas meus queridos romanos, cruz já todos nós temos para carregar, e como tal, deixem lá isso.

Os meus alunos começaram já hoje a infernizar-me o juízo, que estava velha, que tinha apanhado o cabelo para parecer mais nova, ai, e tal, esse penteado tira-lhe vinte anos de cima, agora até parece que tem só trinta e tal, ai e o cacete, botas All-Star novas?, e eu, até que enfim que repararam, não são lindas? amanhã trago-as penduradas nas orelhas a fazer de brincos, para ver se toda a gente dá por elas, caneco, anda uma profe no supra-sumo da fashion e ninguém lhe olha para os pés... e eles, sim, sim, profe, e trancinhas afro, não é mulher não é nada se não vier de trancinhas afro e missangas, vocês não me provoquem, fedelhos, vejam lá se querem perder apostas por desporto, quanto, quanto é que pagam?

E a verdade é que estou mais doente que a gente doente. Estou com a verdadeira carraspana do século. A minha voz, sempre tão melodiosa e bem colocada, puff, foi-se, e é agora muitíssimo mais sexy, é verdade, mas só quando se ouve, que mal tenho pio. O que, dizem as más línguas, é uma benção.

Por isso vos digo, chagas já tenho, entre colegas e alunos que me torram a pachorra; coroa de espinhos, não é difícil: esqueci-me do pente em Lisboa e o meu cabelo imita bem; cruz... sem comentários, a minha cruz é do tamanho de um camiõ atrabexado... enfim, seja eu bem-vinda à idade de Cristo, que a pele dele visto-a eu bem. Só que de All-Stars. E sem dar a outra face, isso é que não.